jueves, mayo 31, 2007

el limpiabotas (1946, vittorio de sica)

Leo una noticia y una vez más flipo. Lo cierto es que la gente no deja de asombrarme (y eso es bueno, creo). Resulta que un norteamericano de 26 años, fue detenido por robar el calzado a varias muchachas estudiantes de secundaria de la zona en la que vivía. Hasta ahí, casi todo normal. Más o menos, hay gente para todo, así que ¿por qué extrañarme de que alguien robe zapatos? ¿Aunque sea a chicas? Partamos de la idea de que los zapatos, en general, y el de las mujeres, en particular, se usan para caminar, para correr y hay algunos, preferentemente de charol y tacón de aguja, que se han empleado para beber champán, pero el fulano en cuestión robó ¡¡¡ MIL QUINIENTOS PARES!!! simplemente para olerlos. ¿Es o no para alucinar?

Al parecer, el figura, sustrajo los zapatos de las taquillas de los vestuarios femeninos de cuatro centros educativos, a los que accedía con una llave maestra que poseía desde que trabajó para una compañía de instalación de cable. Al parecer, la pasión del joven trataba de satisfacer un deseo de tipo fetichista. "Le gustaba olerlos" dijo el teniente de Policía. Pero no es sólo eso, también su obsesión sobrepasaba el calzado y la Policía requisó además numerosas fotos de chicas adolescentes, varios pares de calcetines deportivos, tres anuarios, el plano de un centro educativo y hasta un par de medias de color rosa. Vamos, que este chico lo tenía todo.

El detenido apareció en su primer juicio sin abogado (será que no hay abogados en el mundo) y alegó que no estaba seguro de si sería capaz de recaudar los 10.000 dólares de fianza que le establecieron para poder quedar libre. La policía descubrió su autoría gracias a los vídeos del circuito de seguridad de una de las escuelas, en los que se veía la camioneta en la que el acusado se subió tras salir de la escuela en la había robado varios pares de zapatos. Ya había sido condenado a un año de libertad condicionada a orientación psicológica y a 50 horas de trabajos comunitarios por otro robo cometido en 2005 en la escuela de secundaria de otro pueblo.


PD: ¿Lo detienen por observarlo en el circuito cerrado de vigilancia? ¿Nadie echaba de menos un par, sólo uno, de zapatos? ¿Tienes fetiches? ¿Cuáles? Me gustaría saberlos. A mí, personalmente, una mujer con zapatos de tacón y pantalones, me parece muy sensual y morboso. Soy así.
miércoles, mayo 30, 2007

los teleñecos en la isla del tesoro (1996, brian henson)

Tenía yo una entrada bastante maja. Está mal que yo lo diga, pero era chula. Hablaba sobre Epi y Blas (Ernie and Bert, en la versión original, o Enrique y Beto, en Latinoamérica). Iba a comentar las diferencias entre ambos. Sobre Epi, infantil y travieso, y sobre Blas, el adulto responsable aunque gruñón y aparentemente aburrido. Tenía pensado comentar las escenas en las que a Epi se le ocurre alguna idea disparatada y Blas intenta convencerlo de que la abandone, normalmente con poco éxito, por lo que acaba perdiendo los estribos o llega incluso hasta a desmayarse, mientras que Epi permanece ajeno a lo que está sucediendo. Pero no lo voy a hacer. No la voy a escribir.

Y eso que estaba bien. Aun siendo una entrada poco común dado que sus protagonistas eran dos muñecos, dos marionetas, dos títeres (por cierto, apuntemos en mi debe una próxima entrada sobre los títeres). Pero era algo que me pedía el cuerpo. Posiblemente porque Epi y Blas pertenecen a mi infancia, y junto a ellos, Coco (y su alter-ego, SuperCoco), y Triqui, el monstruo de las galletas, y el Conde Draco (¡qué obsesión por contar tenía este hombre!), y la rana Gustavo, y la gallina Caponata, y el caracol Perejil, y .... En fin, que me desvío, decía yo, que la entrada sobre Epi y Blas no estaba nada mal. La voz susurrante del juguetón Epi despertando a Blas en medio de la noche para preguntarle cualquier absurdo y éste no sabiendo al final por donde salir. El candor y la inocencia de uno frente a la seriedad y rectitud del otro. Las rayas horizontales del jersey frente a las verticales. El naranja frente al amarillo.

Tenía pensado contar que yo, cuando era niño, quería ser Epi, el gracioso, el travieso, el divertido, el de la sonrisa perenne. Pero me temo, que me he convertido en Blas, el serio, el triste, el correcto. En fin, supongo que he crecido, aunque sigo creyendo en las hadas y los Magos de Oriente. Pero bueno, que de todo eso no voy a hablar hoy, porque me he levantado algo desganado. Lo siento.


PD: ¿Hay personajes ficticios que aún eres capaz de recordar con una sonrisa? ¿Pertenecen a tu niñez? ¿Y sabes por qué te marcaron y el motivo por los que aún los recuerdas?
martes, mayo 29, 2007

suspiros de españa (1938, estrellita castro)

Tenía yo pendiente desde hace tiempo, explicar el nombre de las provincias del Reino. Pero claro, lo vas dejando, dejando ... Y al final se te olvida. Así que ... Como lo prometido, es promesa, ahí va.

Andalucía: de Vandalucía, tierra de vándalo; Al-Andalus es la evolución arabizada. Aragón: viene del río del mismo nombre que significa valle. Islas Baleares: Baleares viene del griego balón (arrojar, lanzar), y hace referencia a los antiguos habitantes de las islas que recibían a hondazos y lanzazos a los visitantes. Canarias: probablemente del etnómino norteafricano Canarii aunque Plinio el Viejo las cita como Fortunatae Insulae (Islas Afortunadas); también del latín Can Arias, tierra de perros. Cantabria: posiblemente de Kant-iber (montañas del Ebro). Castilla y León: Castilla, tierra de castillos; León, al parecer, la ciudad de León fue fundada por una de las legiones del emperador Trajano y la palabra León derivaría de la palabra Legio Gemina Augusta. Castilla-La Mancha: La Mancha deriva de al-mansha, que en árabe significa tierra llana y sin ríos (Almansa, en Albacete, conserva este vocablo árabe). Cataluña: tierra de castillos. Otra versión es Ghotland, tierra de godos. Ceuta y Melilla: Ceuta, nombre romano de la región, Septem Frates (siete montes) Septem > Septa > Ceita > Ceupta > Ceuta; Melilla, del griego Melisa. Comunidad de Madrid: su origen viene del Mayrit árabe que significa madre de las aguas o agua limpia que corre; también del topónimo prerromano de carácter celta Mageto-ritum. Comunidad Valenciana: de Valentia Edetanorum; Balansiya, nombre que recibe la ciudad en árabe. Extremadura: del latín Externa Durii (Extremo Duero) y que viene a significar frontera del Duero. Galicia: de la tribu celta de los kallaicoi, que habitaban la zona del actual Oporto. Los romanos pasaron a llamar Gallaecia a todo lo que iba del Duero para arriba por extensión. La Rioja: probablemente de la denominación vasca Errioxa, que viene de Erri hozta y que significa país frio. También por el río Oja. Murcia: de Madina Mursiya ciudad fundada por los árabes en el año 825 d.C. También de Mossa, general romano que recibió pago en tierras del Valle del Segura tras licenciarse del ejército. Navarra: de la palabra naba de origen prerromano o protovasco que viene a significar, tierra rodeada de montañas. País Vasco: Vasconia, el país de los vascos. Principado de Asturias: originario de los astures, pueblo de la Hispania, llamados así porque habitan en torno al rio Astura rodeados de montes y bosques intrincados.

Bueno, misión cumplida.


PD: ¿No habías sentido nunca curiosidad por estas cosas? ¿Nunca te has preguntado por el origen de tu apellido?
lunes, mayo 28, 2007

the doctor (1891, luke fildes )

Recuerdo que hace tiempo existía un programa en televisión (bueno, cuando la tele sólo tenía dos canales, en blanco y negro, claro y a La 2, se le llamaba UHF) titulado “Un millón para el mejor”. Lo de recordar, es una forma de hablar, porque yo no lo he visto, pero el archivo de TVE es lo que tiene, que cuando deciden desempolvar ... se ven una de cosas ... En fin, que me desvío, el concurso aquél daba esa cantidad, cuando un millón entonces en el Reino te sacaba de muchos apuros. Pero, resulta que en Holanda (que es un país) un canal de televisión tiene previsto emitir este viernes un programa en el que una mujer enferma terminal selecciona un receptor para sus riñones de entre tres concursantes. Idea que ha escandalizado a los políticos del país y el gobierno ha hecho un llamamiento a la cadena para que no lo emita.

“The Big Donorshow” (El gran show del donante), una mujer de 37 años, llamada Lisa, elegirá a una persona con problemas renales para donarle su riñón. Tomará su decisión basándose en la historia de los concursantes, perfil y conversaciones con sus familias y amigos. Además, los espectadores podrán enviar mensajes de texto aconsejándola durante el programa de 80 minutos a quién debería seleccionar. "Las opciones de un riñón son de un 33% para cada concursante. Esto es mucho más alto que para la gente que está en lista de espera", ha declarado el presidente del canal.

Así que después de enterarme de esto, he llamado a la colega de Tizona, Colada y demás, se lo he comentado, y hemos decidido que están locos estos holandeses. Vamos a ver, almas de cántaro, ¿a vosotros, esto de los porros os ha borrado cualquier neurona, no? ¿Tan poca audiencia tenéis que necesitáis de concursos así? ¿Es agradable ver por televisión a personas sufriendo y necesitando un riñón, contar sus miserias?


PD: ¿Por qué disfrazan a estos concursos como experimentos sociológicos? ¿Por qué nos gusta ver a los demás? ¿Por qué no sentimos vergüenza ajena? ¿Por qué hacen castings previos?
domingo, mayo 27, 2007

cantar del mío cid (+/-1200, anónimo)

Hoy voy a hablar de quien siento una envidia atroz, y ya sido mencionada en varias ocasiones aquí. Me refiero a La Tizona, la espada del Cid (¡qué suerte, una espada con nombre!, sigo buscando yo nombre). Total que la Junta de Castilla y León la ha adquirido por 1,6 millones de euros (es decir ¡¡¡270 millones de pesetas!!!) Ésa con la que, según el cantar, el héroe de la Reconquista rebanaba cabezas y cortaba a sus enemigos por la mitad. De forma provisional, el arma ha sido depositada en el Museo de Burgos, aunque su destino final será previsiblemente la catedral, donde se encuentran los restos mortales del Campeador. La espada, a la altura de la Excalibur del rey Arturo o de la Joyeuse de Carlomagno, se encuentra en la actualidad en el Museo del Ejército en la capital del Reino.

La Tizona (joé, cómo mola hablar de una espada con nombre) fue ofrecida en primera instancia al Ministerio de Cultura, que tomó la decisión de rechazar la adquisición, y entonces, el propietario, el Marqués de Falces (que por cierto, ¿cómo tenía él la espada? ¿en qué se gasta el dinero para tener que venderla?), se la ofreció a la Junta. Así que ella será la pieza protagonista de la exposición que se inaugurará en septiembre en la catedral de Burgos sobre Rodrigo Díaz de Vivar, con motivo de la conmemoración del octavo centenario del Poema de Mío Cid. En el mismo templo está enterrada su mujer, Jimena, y también guarda recuerdos cidianos como su carta de arras y el llamado cofre del Cid con el que, según el Cantar, engañó a Raquel y Vidas.

La Tizona no era la única espada que empuñó el Cid, la otra era Colada, pero sí la más célebre. Se la robó al rey Búcar de Marruecos en Valencia. La hoja lleva inscritas las siguientes leyendas en 'IO SOI TISONA FUE FECHA EN LA ERA DE MILE QUARENTA' (en castellano antiguo, que sería 'Yo soy Tizona. Fue hecha en la era de 1040'. Sin embargo, debe ser traducido como 1002, pues 'era de mile quarenta' se refiere a 'era hispánica', que comienza en el 38 a.C.). En la otra cara, dice en latín 'AVE MARIA GRATIA PLENA DOMINUS TECUM'. Son los tres primeros versos del Ave María: "Ave María. Llena eres de gracia. El señor es contigo".


PD: ¿Somos mitómanos? ¿Tenemos objetos fetiche? ¿De esos por los que sentimos adoración. En mi caso, soy muy poquito mitómano, pero quizás algún día me lo quite ....
sábado, mayo 26, 2007

la guerra de las galaxias (1977, george lucas)

Aquellos que sean roleros (vamos, que juegan al rol), trekkies (fans de Star Trek), videojugones empedernidos, otakus (aficionados a los cómics de manga), ... estuvieron ayer de enhorabuena porque, en esa fecha tan señalada, se celebró el Día del Orgullo Friki. ¿Qué es un friki? El término procede de la palabra inglesa freak, que significa raro o estrafalario y que se aplica a menudo a monstruos y seres deformes. Pero aquí, que somos tan “cachondos”, lo aplicamos a se utiliza para indicar a una persona ya no sólo si es obsesionada, sino que se usa para indicar a una persona o grupo que presenta interés por lo general, por un tema específico, que comúnmente domina o en el que se especializa, y por ello puede llamar la atención de otras personas. Los temas de interés de los frikis se caracterizan por no estar aún aceptados ni bien vistos por la sociedad, considerándose normalmente gustos infantiles, inmaduros e impropios de la edad del sujeto (principalmente, comics, la ciencia ficción y la literatura fantástica).

Y se decidió que fuese el 25 de Mayo de 2007, dado que se cumplía el trigésimo aniversario de "La Guerra de las Galaxias". Claro, que en los USA, para celebrar el día del Orgullo Friki han montado la mayor Convención de Fans de Star Wars de la historia.... si es que ... Aquí, en el Reino, el lema era "Porque todos tenemos un lado oscuro", aunque, la verdad, lo mismo vale para eso, que para cualquier otra cosa (¿existen lemas de todo a cien?). El origen de la celebración se remonta a 2005, cuando un grupo de internautas decidió que era hora de compartir con el mundo su pasión por este tipo de cultura. El Día del Orgullo Friki fue un éxito en 2006, y amenaza con tener aún más repercusión: los festejos han llegado al mundo virtual de Second Life (que viene a ser como tener otra vida, pero en internet). El único pero, que veo yo a todo esto, es que la mayor parte de los festejos fueron en la capital del Reino.


PD: ¿No somos todos un poco frikis? ¿No tenemos todos ciertas obsesiones que sobrepasan lo normal? ¿No nos consideramos todos un poco entendidos en algún tema?
viernes, mayo 25, 2007

viaje al pirineo de lérida (1965, camilo josé cela)

Lo de ayer se había estado fraguando desde octubre. Varios meses de antelación. Algunas conversaciones perfilando temas. Dudas. Temores. Alegría. Y al final, se cumplió todo. Todo y más. Me explico. En octubre recibí una llamada desde Lleida (o Lérida). La intención era que fuese a allí a dar una charla sobre baloncesto. Al principio, sorpresa. ¿Yo? ¿Allí? ¿De qué voy a hablar? ¿Qué interés tienen en escucharme a cuatrocientos de mi pueblo? ¿Qué puedo aportar a esas personas? como se puede observar claramente soy un tipo que confía ciegamente en sus posibilidades y que nada le genera dudas ni vacilaciones (bueno, la verdad es que quizás estoy exagerando un poquito).El caso es que acepté, entre otras cosas, porque no iba a ir solo, pero al final se torció el asunto y no me acompañaron (no pasa nada, te perdono). Y allí que me fui. En autobús. En el asiento, iba pensando, principalmente, qué iba a hacer yo solo durante varias horas (desde mi llegada hasta el momento de la charla), concretamente durante ¡¡¡seis horas!!! La verdad es que no hice mucho. Lo mejor, que descubrí un delicioso lugar para comer.

Luego, el monólogo que impartí estuvo más o menos bien. Alteré un poco lo previsto, pero creo que ellos lo agradecieron (porque escucharme a mí, durante más de dos horas ya es insufrible, pero si además es de baloncesto ....). A pesar de todo ello, me quedo con tres detalles que me llenaron mucho más que cualquier otra cosa. en primer lugar mis "jefes" que me soportan durante las fiestas de mi pueblo, tuvieron a bien, venir a visitarme e, incluso, cenar conmigo (y no tenían por qué, así que muchas gracias pareja, y a ti, Salomé, también); por otro lado, los organizadores, me hicieron entrega de una figurita que, según ellos, sólo les dan a personas importantes (yo sé que mentían, porque yo no lo soy, pero hice como que les creía, pero moló el detalle); y finalmente, el responsable, me llevó a ver, de noche, iluminado, el monumento más importante de allí, un maravilloso castillo, y nos dio, tiempo hasta para fumar un cigarrito (aunque el suyo tenía más sustancia), a pesar de que era su cumple y tenía una cena familiar. Gracias a ti, por eso y por muchas más cosas. Vale, ya sé que no he sido hoy brillante, pero mejoraré.


PD: ¿Cuántas veces un pequeño detalle significa tanto? ¿Por qué solemos agradecer más los detalles a los grandes regalos? ¿O sólo lo hago yo?
martes, mayo 22, 2007

tobi (1978, antonio mercero)

Efectivamente, tengo pasado. Lo cual supone, entre otras cosas, que no debería participar en un Gran Hermano (tranquilidad, no tenia pensado hacerlo). Pues sí, el de la foto soy yo. La verdad es que no soy muy partidario de presentar fotos propias (eso lo dejo para otra idea que me ronda en la cabeza), pero hoy haré una excepción. El motivo es que me apetece hablar de cuando éramos niños. Aunque, en mi caso, fuera un niño gordito (lo cierto es que tengo unos mofletes para pellizcarlos y decir eso de ¡huyyyyy, qué mono! Que guapo no, pero simpático ya se me ve un rato).

Quiero hablar de la ternura, de la inocencia que desprendemos cuando apenas levantamos unos palmos del suelo y lo felices que somos. De que cuando somos pequeños, todo se ve de colores. De maravillosos, vivos y brillantes colores. Sin matices, sin tonalidades. Lo verde es verde. Lo rojo, rojo. Lo amarillo, amarillo…. No hay ni claros ni oscuros (y menos, ¡claro está! colores imposibles como el rosa palo o el naranja salmón). De que la vida discurre entre risas, juegos, algún berrinche y mucho cariño. Cariño que todo el mundo nos da. Nos lo regala sin esperar nada más que nuestra mejor sonrisa. Y nosotros, sabedores de ello (que somos niños, pero no tontos), cumplimos. Una risa, una carcajada es acogida con una mirada de agradecimiento por nuestro receptor.

Quiero hablar de la falta de responsabilidades, de la ausencia de decisiones, de la magnífica ignorancia que nos rodea y nos da igual. De los plácidos sueños, de las golosinas regaladas, de los besos dados y recibidos, de … Quiero hablar de correr tras las palomas tratando de alcanzarlas, del jersey que nos ponen cuando estamos sudando después de jugar, porque madre tiene miedo de que te enfríes, de beber agua de una fuente como si fuese la última vez.

Quiero hablar de muchas cosas, pero ya será otro día, que hoy se me acaba el espacio, aunque guardo muchas palabras.


PD: ¿Cuándo perdimos la inocencia? ¿Cuándo dejamos de ser niños para convertirnos en adultos? ¿Recuerdas a esa criatura dentro de ti? Confesaré algo. Sigo siendo un niño, algo mayor con alguna cana escondida, pero tengo suerte y aún me parezco (y lo que es mejor) me reconozco en el niño de la foto.
lunes, mayo 21, 2007

¿en qué creen los que no creen? (1996, umberto eco y carlo maría martini)

No recuerdo cuál fue el primer libro que leí, posiblemente uno de la colección El Barco de Vapor, al menos, eso pienso. Pero mis recuerdos son vagos, así que tampoco pondría la mano en el fuego por ello. Lo que sí es seguro, es que ése fue el que me enganchó a la lectura. Me temo que con él, acompañé a fray Perico en sus aventuras, reímos con fray Cucufate, nos emocionamos, corrimos por el convento, barrimos juntos, ... Más tarde, conocí al pirata Garrapata, y tratamos de abordar otros navíos, pero todo se convertía en un desastre tras otro, mientras tratábamos de conquistar el corazón de Floripondia. Conocí a Luis, el Pampinoplas, comí Caramelos de Menta, estuve con Aniceto, el vencecanguelos, tuve una Abuelita Opalina, me crié con Gran-Lobo-Salvaje, viví las Historias de Ninguno y quise ser gente, como Jesuso.

Me hice mayor, y a fray Perico y a Garrapata, les acompañaron Nube de Noviembre, el mensaje de maese Zamaor, descubrí un Asesinato en el “Canadian Express”, padecí Terror en Winnipeg, sufrí una Pesadilla en Vancouver y mendigué con Cucho. Tiempo después, fui la Hija del Espantapájaros, desarrollé mi ternura con Veva, investigué con Alfred Hitchcok y los Tres Investigadores, con los Hollister, con los Gemelos, con los Cinco, con los 6 amigos, con ... Obviamente, también Grimm, Andersen, Verne, Stevenson, Ende, .... me acompañaron a lugares fantásticos y maravillosos, donde deliciosas experiencias. Aunque, finalmente, Don César de Echagüe, con su alter ego “El Coyote”, junto con la hermosa Guadalupe, el fiel Ricardo Yesares, los disciplinados hermanos Lugones, el malvado redimido Juan Nepomuceno Mariñas “El Diablo”, ..... fueron los que acabaron por inculcarme el deseo de devorar libros.

Sin embargo, de dos títulos tengo un gran recuerdo. Son dos pequeños tesoros. Dos joyitas que, de vez cuando vuelvo a leer. Uno (regalo de una amiga hace muchos años) es El Zulo, una bonita historia; el otro, simplemente, se lo robé a mi padre, La escuela de don Cato. Me encantan ambos, aunque más el segundo, que me transporta a mi infancia, cuando era inocente y tierno. Quizás, algún día, antes de acostarte, te lea unas líneas. Puede que así, consiga que sueñes bonito.


PD: ¿Hay algún libro que te ha marcado? ¿Uno de esos que lees con gusto varias veces? ¿De esos con los que te deleitas en cada palabra? ¿Uno de esos que te hace ser un personaje más? ¿Por qué ya nadie me lee cuentos antes de dormir?
sábado, mayo 19, 2007

el ocaso del samurai (2002, yoji yamada)

Tengo que hacer autocrítica. Pero no, porque haya hecho nada malo (que sí lo he hecho). Hoy debería verter todo el veneno, toda la mala leche, todo mi humor ácido y doloroso que acompaña al Maestro de Esgrima, sobre mí mismo. Debería retarme en duelo, desenvainar la espada y lanzarme a morir o matar. Y dado que sería conmigo mismo, no dejaría de ser la práctica del hara-kiri. Porque hoy no me he portado bien. He dañado a una persona que me importa mucho. La he hecho sufrir. Y si eso se lo hiciera alguien, yo me enfadaría y clamaría venganza. Por lo tanto es justo, que habiendo sido yo, haga lo mismo. No siempre tiene uno la suerte de poseer personas cerca que le aporten tanto, y yo hoy he herido.

Es peligroso tener facilidad de palabra y de escritura porque, sin querer, puedes dañar, o lo que es peor, queriendo. Hoy he forzado una situación, he querido ir más allá, dar un paso más. Y el resultado ha sido tristeza. Dolor. Sufrimiento. Desde luego, no ha sido esa mi intención, pero poco importa. Hay quien dice que el fin justifica los medios. Dicho de otra manera, que poco importa cómo se consiga el resultado, mientras se logre. En mi caso, el objetivo no se ha logrado. Más bien al contrario. Ahora mismo me siento mal. Muy mal. Los remordimientos me comen por dentro. O quizás no sean remordimientos. No, no lo son. Es la voz de mi conciencia la que está gritando dentro de mí. La que se va a preocupar de que no duerma hoy. La que me va a mantener en vela hasta que todo esto cambie. Y, sin embargo, tengo la sensación de que, quizás, ya nada sea igual. Nada vuelva a ser como antes. Y a mí también me duele.

Hace tiempo hablé de dolor en el alma. Bueno, pues eso es lo que siento ahora. Y me duele mucho. Espero que entiendas que esta es mi forma de disculparme públicamente.


PD: ¿Por qué ese tipo de dolor, no siendo físico, nos hace tanto daño? ¿Cuándo deja de doler? Cuando lo hace .. ¿se curó o es que, simplemente, toleramos mejor el dolor? Apuntemos para otro día, una entrada sobre fallar a otras personas.
viernes, mayo 18, 2007

mars attacks! (1996, tim burton)

Hay veces que leo ciertas noticias en la prensa y tengo que frotarme los ojos, despejar mi mente y volver a revisar lo que acabo de ver. Simplemente, me parecen increíbles. Lo último ha sido... (¡¡agárrate!!) la publicación de un libro (hasta ahí todo normal) titulado (y ahora viene lo bueno) Una introducción a la defensa planetaria. ¡Sí señor, con dos ..! Que tenemos pocos problemas con los salarios, con las hipotecas, con el reciclado, con ... y vienen ahora cuatro fulanos (porque esto lo han escrito entre cuatro personas) y me dicen que hay que estar preparado para una futura próxima invasión alienígena. Te lo aseguro, hay veces que creo que la gente pasa demasiado tiempo sola y que fuma cosas que no debería fumar, porque es que si no ... no lo entiendo. Mira, que haya uno que se le vaya la pinza, pues bueno, ¿qué le vas a hacer?, pero que les pase a cuatro y, además, se junten para hablar de ello, y, no contentos, escriban un libro ...

Los perpetradores, digo autores, son Taylor, Boan, Anding y Powell (muy conocidos todos ¿verdad?), afirman que la Vía Láctea alberga miles de especies inteligentes y que hay "altas probabilidades" de que una o dos de ellas visiten la Tierra cada siglo.Sostienen que la falta de preparación obligaría a la humanidad a atrincherarse y combatir una invasión alienígena con armas improvisadas y tácticas relámpago, justo como los extremistas islámicos han combatido a EE UU en Irak. Te lo prometo, estos tíos están muy mal de la cabeza. El problema es que están hablando es serio.

A ver, muchachos, si hay tantos extraterrestres allí en el espacio exterior, ¿por qué no hemos tenido noticias de ellos todavía? (sí, lo sé esta teoría no es mía, es del físico Enrico Fermi, pero me la deja). Y resulta que los figuras responden que Fermi estaba equivocado, que incluso aunque los extraterrestres hayan usado tecnología divina para saltar a través de miles de años luz en un solo día, necesitaría de todos modos millones de años para explorar todos los sistemas estelares en la galaxia.

Bueno, prometo leerme este libro, si un día aparecen pequeños hombres verdes con pistolas letales de rayos en la mano en nuestra puerta cósmica. Mientras tanto, estará en el montón de “libros que nunca leeré”.


PD: ¿Crees que existe vida en otros planetas? ¿El incidente Roswell es real? ¿Por qué los hombres son de Marte y las mujeres de Venus? ¿Por qué siempre me toca el planeta de los bichos verdes?
jueves, mayo 17, 2007

besos robados (1968, francois truffaut)

Cantaba (y contaba) Serrat, que en el Roxy que él recordaba, echaban películas de esas de amores imposibles y pasiones desatadas y violentas. Y, creo yo, que no sólo en la pantalla se producían las situaciones que describía en nen del Poble Sec. En mayor o menor medida, todos hemos experimentado la excitación que produce la penumbra de la sala, nuestra pareja sentada al lado, la carga sensual que (posiblemente, producto de nuestra imaginación) hemos creído respirar, ... Esa mano que busca compañía. Esas caricias furtivas. Esos besos robados. Esas miradas al otro sin que se dé cuenta. Esos silencios con los ojos enfrentados y una dulce sonrisa en los labios. De nuevo, un beso robado más. Una caricia. Un susurro. Una palabra bonita.

Entrar agarrados de la mano, guiando los pasos por delante de ella, mientras se asciende por los peldaños hasta las butacas. Desear que en la sala apenas haya gente para ver la película. Que unas filas más adelante, varias parejas hablen en voz baja mientras esperan que se inicie la proyección. Que el reposa-brazos se convierta en una infranqueable frontera que impida que nuestros cuerpos se acerquen más. Que una de mis manos ya se haya deslizado hasta su cuello mientras mis dedos se enredan en sus cabellos. Que recuerde que hace ya un rato que no siento el sabor de sus labios. Acariciar su cara con la palma de la mano mientras la besas. Que las luces se apaguen.

Mirar fijamente su perfil durante un rato sin abrir la boca mientras ella se supone que está concentrada viendo la pantalla. Deslizar una mano atrevida por su muslo. Los dedos avanzando suavemente por su pierna, como un cosquilleo, como una caricia eterna. Sentir como su mano también te acaricia. Debatirse entre los deseos y la prudencia. Entre la lujuria y la moral. Dejar que sea la naturaleza de cada uno quien decida, …. Supongo que esto no es tan extraño, que todos lo hemos sentido, o, tal vez, hemos deseado vivirlo. Aunque, en el fondo, no sean más que inocentes juegos de manos.


PD: ¿Está el erotismo presente en nuestras vidas? ¿Por qué aquello que hacíamos de jóvenes, ya no lo hacemos de mayores? ¿La edad? ¿La prudencia? ¿La madurez?
miércoles, mayo 16, 2007

el médico (1986, noah gordon)

Dentera. La verdad es que no sé cuál es su nombre real, el científico, digo, pero sólo esa palabra viene a mi cabeza. Quizás el señor Gógol lo sepa, pero la verdad, no me apetece demasiado preguntárselo. Tal vez, en otro momento. Dentera. Esa sensación es la que me producen los palitos de madera. ¡Ojo!, no confundamos con los mondadientes, no, eso es otra cosa. Me refiero a los palitos de los helados, a las paletas que los médicos utilizan para verte las amígadlas, o lo que sea que miren (afortunadamente, para mí, ya han sido cambiadas y otro material, en este caso, el plástico, las sustituye), a esas cucharitas de madera que, en ocasiones, te sirven junto al café, ... no me gusta. No soporto, casi, ni su tacto. Me dan auténtico repelús (¿puede un repelús no ser auténtico?). Por cierto, "el palo de madera del médico" se llama depresor.

No pongo en duda sus virtudes higiénicas, que seguro que las tienen, pero eso no impide que al tocar uno de ellos, al rozar mi lengua o cualquier hecho que suponga un contacto físico con uno de esos palitos, un escalofrío me recorra la espalda, la “gallina se me ponga de piel” (como decía don Johann), se me erice el vello de los brazos, ... con otras cosas no me sucede (al menos no de manera tan nítida), quiero decir, no sufro ese calambrazo que me recorre la espina dorsal cuando alguien araña una pizarra, o cuando se frota algo punzante sobre un cristal, o cuando ... no, ahí, no. Pero lo de los palitos ....

Quiero pensar que no soy un bicho raro, que a todos nos ocurren cosas parecidas. Que, quizás, a ti, las sensaciones de antes, se te reproducen con lo de la pizarra, o con lo del cristal, o con metales que son arrastrados por el cemento, o con ... No sé. Seguro que sabes de qué estoy hablando. Al menos, eso espero. Porque así sé (o sabré) que no soy el único al que le ocurren estas cosas. Quizás es egoísmo. No sé. Tal vez es que “mal de muchos, ...”


PD: ¿Por qué todos experimentamos el mismo tipo de sensaciones? ¿Por qué los mismos sentimientos no nos son tan ajenos? En el fondo los seres humanos no somos tan diferentes unos a otros, ¿no? Cuando dejemos de sentir todos lo mismo ¿Nos habremos convertido en insensibles o simplemente ya seremos diferentes unos de otros?
martes, mayo 15, 2007

pradera de san isidro (1850, paulino de la linde)

Sigo con el tema de los santos, que no sé porqué pero últimamente me ha dado por ahí. En fin, será que estoy atravesando una etapa mística en mi vida. O no. No lo sé. Bueno, de todos modos, que hoy se celebra San Isidro. A quien sea profano en estos temas, quizás el nombre no le diga nada, pero a quienes les resulte más conocido, sabrán que me refiero a uno de esos santos que tienen apellido. En este caso, Labrador. San Isidro Labrador. No todos pueden ser tan fácilmente identificables. Por ejemplo, Sant Jordi, es sólo Sant Jordi, sin apellidos, o San Mateo, o San Juan, o San Pedro, o .... pero no San Isidro, que tenía profesión (y orgulloso que estaba de ella): Labrador.

Son varios los milagros que se atribuyen al santo, encontrándose entre los más famosos el del pozo (en el que, gracias a su oración, las aguas de un pozo subieron para poder rescatar a su hijo, que posteriormente será conocido como San Illán, que había caído en él), y de los Ángeles, popularmente narrado como que los ángeles araban el campo mientras que San Isidro rezaba (aunque según las actas de la canonización, Iván de Vargas, su amo, vio cómo dos Ángeles ayudaban a San Isidro a arar más rápido tras haberse detenido éste anteriormente a rezar en todas las parroquias por las que pasaba). Por cierto, él San Isidro, su hijo San Illán, ¿y su mujer? ... Santa María de la Cabeza. Esto debió ser una familia muy buena, porque si no... no lo entiendo.

Cuando hay algo que celebrar, la capital del Reino recupera su original espíritu de villa y se torna popular y muy próxima al visitante. Se sacan del armario los trajes castizos y se asiste a las verbenas para bailar al son de un organillo. Lo más importante es la verbena. Allí, no faltan los gigantes, los cabezudos y los pequeños teatros. Hay muchísimas actividades que invitan al divertimento, todo, en honor de San Isidro.

Muchos van en este día al Prado de San Isidro para pasar el día comiendo un rico cocido al aire libre, visitar la ermita de San Isidro y poder beber el agua que mana de la fuente del santo buscando la salud y la purificación. Allí podemos encontrar a muchas personas vestidas de chulapos o chulapas. Durante este día suena continuamente el chotis. La algarabía de los barquilleros y la música de los organilleros acompañan la fiesta durante todo el día.


PD: ¿Por qué me gustará ver a la gente en la calle? ¿Por qué me alegro cuando un pueblo sale a la calle para festejar sus fiestas? ¿Será que, en el fondo, disfruto con las alegrías de los demás?
lunes, mayo 14, 2007

chitty chitty bang bang (1968, ken hughes)

No sé. Quizás son cosas mías. Tal vez, como me suelen decir, me fijo en cosas que los demás no advierten como importantes. Pero, bueno, así soy. El caso es que, últimamente, me he fijado en que veo en pleno día, a muchos coches circular con los faros encendidos. Y, claro, uno que no tiene carnet de conducir (y de momento, ni intención), se pregunta si hay una nueva norma que obliga a los automóviles a ir por mi pueblo con las luces puestas. Pero no, simplemente, parece ser un despiste por parte de los conductores. Un despiste que, me da la sensación de que es contagioso. Porque no es que haya visto esta situación una o dos veces, no, la veo varias veces al día (y distintos vehículos, se entiende). Y , en mi más absoluta ignorancia acerca de las normas de tráfico, me sorprendo encuestándome si tan difícil debe ser girar la palanquita de los faros, que obliga a los conductores a olvidarlo, como dando a entender que es mejor ni intentarlo.

También puede ser que, estos ex-peatones, dejen el coche aparcado en lóbregos y oscuros garajes subterráneos, donde para sacar el coche a la superficie, precisen de las luces y, al llegar al nivel en que lo no-vehiculizados seres humanos nos movemos, la luz solar provoque una especie de amnesia "farolil", y he ahí la respuesta al problema. Quizás, pueda ocurrir, que lo que yo identifico como coches, no son tal, sino naves del espacio, y ya se sabe, que en la vía láctea está prohibido circular sin luces, y al coger el desvío a mi pueblo, se les olvide que ya las pueden quitar (yo, es que siempre he oído que antes de ser abducido, la gente ve naves espaciales con luces y esas cosas, y por eso he pensado...)

Otra posibilidad es que, al subir, accidentalmente (siempre de manera fortuita) se accione el mando de los faros, del limpiaparabrisas, de la radio, que el cinturón de seguridad se quede enganchado con la puerta, … ese tipo de cosas. En fin, humanos.


PD: ¿Soy yo o me parece que nos despistamos y olvidamos cosas muy normalitas y nos acordamos de otras menos importantes? ¿Es por la edad o porque no prestamos atención? ¿En cuántas cosas puede pensar a la vez un cerebro humano?
domingo, mayo 13, 2007

comer para adelgazar (2001, michel montignac)

Estamos perdidos. En poco más de un mes, empieza el buen tiempo (de continuo, se entiende) y están a punto de aparecer nuestras vergüenzas. Nuestros más horribles temores surgirán desde nuestro interior (y nunca mejor dicho) para convertirnos en el objetivo de bufas, para ser la diana de las burlas mas atroces y crueles, para ser señalados por la calle, al tiempo que una sádica risita se escucha. Y sólo hay una posibilidad de eludir todo eso. Sólo hay una vía para evitar las mofas y chanzas. Nuestro único resquicio para sortear las chanzas, guasas y choteos es .... la OPERACIÓN BIKINI.

Nos estamos acercando peligrosamente al verano y en nuestra cabeza sólo bulle una palabra: adelgazar, adelgazar, adelgazar... Adelgazar, que como todo el mundo sabe, significa, en su acepción femenina, poder entrar en el bikini del año anterior, y, en la masculina, que se vean lo menos posible los michelines. Durante todo el invierno nos hemos estado engañando vilmente, haciéndonos creer que los jerseys, cazadoras, y otras ropas de abrigo nos engordaban, dada la cantidad de prendas (y su grosor) que llevábamos puesta. Pero ahora, cuando el veranito se aproxima, y empezamos a desempolvar la ropa más fresquita y nos la probamos, es cuando vemos la verdad. Y como decían en la serie Expediente-X, la verdad está ahí fuera... concretamente en mi cintura y mis abdominales.

En el fondo los responsables de que, cada año (todos los años) queramos eliminar esos kilitos de más, deseemos hacer desaparecer esos antiestéticos michelines, ... son los señores encargados de la publicidad que se empeñan en meternos en la cabeza, a través de anuncios, cada vez repetidos con mayor frecuencia, la idea de que debemos consumir de cosas ligths, desnatadas, descafeinadas, sin fibras, sin sal, sin sabor, ... y su puta madre. Y además hay que hacer ejercicio, y beber dos mil litros de agua al día, y .... bueno, un montón de cosas, todo para no parecernos, ni por asomo, a esas fantásticas modelos, ni a eso macizos que tienen una tabla de planchar en el abdomen y estás tremendamente bronceados y sudorosos (¿se nota mucho que los odio?).


PD: ¿Durante cuánto tiempo vamos a seguir modas? ¿Realmente queremos parecernos a esos cuerpos? Imaginando que no eres la Obregón .. ¿de verdad te gustaría ir con un cuerpo así al lado por la calle?
sábado, mayo 12, 2007

el baúl de los recuerdos (1969, karina)

Ten la seguridad de que no me entero. Desde que José Luis Uribarri dejó de ser la voz de este evento, me pierdo. Y no dudo de la buena voluntad de sus sucesores, que seguro que lo hacen todo con la mejor intención, pero yo me pierdo. Porque ya no son sólo las narraciones (que tampoco hay mucho que contar, pero ... ¡qué bien lo hacía usted, don José Luis!), sino que el propio concurso ha variado. ¡Ahora hacen semifinales los jueves! Y hasta existe una especie de Segunda División, y hay países que no se clasifican para cantar delante de todo el continente. Yo flipo, ¿así vamos a conseguir la unidad de todos, si luego los excluimos sólo ya para un concurso de canciones y cantantes? Porque, en el fondo Eurovisión, sólo es eso, un concurso.

Que, a todo esto, resulta que no se llama Eurovisión, sino que el nombre real es Eurovision Song Contest (lo que quieras, con acento inglés y todo, pero alargar el nombre me parece una pijada). En fin, que resulta que sólo lo hemos ganado dos veces. Una con "la tanqueta de Leganitos" y la otra con Salomé que vivía cantando (jey). Vamos, que tampoco se han hinchado a vender discos más allá de los Pirineos. Y eso que también fueron Julio Iglesias cantándole a una tal Gwendolyne (¿dónde la habría conocido con ese nombre?) y Raphael que no era él, sino otro. Y también fue Micky pidiendo que le enseñásemos a cantar (así nos fue) y Sergio Dalma queriendo bailar pegados, y .... Total, que ha ido un montón de gente y no hemos vuelto a ganar desde hace muuuuuuucho tiempo.

Y aún así pretendemos que gente con nombres no especialmente comerciales (Rosa, Beth, Las Ketchup, Ramón, ...) ganen y nos mosqueamos porque los griegos no nos dan todos los votos, ya que la Reina es de allí (¡vamos, no me jodas! A ver si resulta que los griegos están pensando: ¡huy! Les tenemos que dar los votos a los españoles porque tienen una reina griega!). Esos sí, Uribarri acertaba siempre quien nos votaba y quien no. Y molaba, porque como ya sabíamos que no íbamos a ganar, lo excitante era saber cuántas veces iba a fallar. Y no se equivocaba nunca, el tío. Por cierto, a mí si me gustaba el “Quién maneja mi barca”.


PD: ¿De verdad nos gusta ver Eurovisión o es que no hay nada mejor en la tele? ¿Volveremos a ganar alguna vez? ¿La música realmente amansa a las fieras?
viernes, mayo 11, 2007

el disputado voto del señor cayo (1978, miguel delibes)

Hoy ha empezado la campaña electoral. Durante los próximos diecisiete días, los veremos hasta en la sopa. Cartelitos colgados de las farolas, láminas en las fachadas, folletos por todas partes, .... Vamos, lo típico en estas situaciones. Imagino que los lemas serán lo más directos posible (alguno, incluso, puede que sea hasta original, pero lo dudo). Todos tratarán de atraer nuestro voto hacia sus intereses. Nos prometerán lo que no está en los escritos, todo con tal de captar nuestra atención. Pobrecitos, durante más de dos semanas, van a estar yendo de aquí para allá, y vuelta, contándonos su mentiras (o sus verdades, que de todo puede haber), mentiras que de tanto repetirlas, han conseguido creer que es la realidad. Por cierto, en estos comicios (qué parecida palabra a cómicos, ¿no?) a quienes vamos a elegir es a nuestro futuro regidor en el pueblo y al jefe del Reyno (con y, que al otro, tiempo, habrá).

La verdad es que no sé a quien votar, porque cada vez, creo que me importa menos quien mande en mi pueblo y en el Reyno. Porque, claro, mis problemas son diferentes a los de ellos. No sé cuáles son los de los políticos y candidatos, pero seguro que son diferentes. Ahora mismo, mi mayor preocupación es que arreglen las calles de mi pueblo. Resulta que a alguien (a quien sea, me da igual, pero con la aquiescencia de la alcaldesa) se le ha ocurrido la maravillosa idea de peatonalizar unas cuantas calles de mi pueblo. Y claro, que seguro que luego queda muy bonito, pero está todo hecho unos zorros. Casi, casi, si viene visita, tienes que ir dando vuelta para que no vean todo el desbarajuste. Además, han puesto unas baldositas, antideslizantes, dicen (que no digo que no lo sean), pero siento el relieve en las suelas de los zapatos, y no me gusta nada.

Creo que votaré a los que están. Se trata de supervivencia. Quizás, si ganan los que están, acaben las dichosas obritas y no tenga que hacer senderismo y montañismo para ir al currelo. A ver si van a salir otros y no las acaban ...


PD: ¿Por qué sólo se sacan fotos con niños y besan a las abuelas durante estos días? ¿Por qué viven en una burbuja diferente al resto de ciudadanos? ¿Por qué no cogen el bus? ¿Por qué no saben lo que cuesta un café?
jueves, mayo 10, 2007

amistad (1997, steven spielberg)

Creo que me encontró él a mí. O tal vez nos encontramos. Desde luego no le encontré yo. Un anuncio en un tablón. Una llamada. Una visita. Otra llamada. Y ya estábamos viviendo juntos. No éramos la pareja perfecta. Tampoco nos faltaba mucho para serlo, pero no lo éramos. Su veteranía y mi juventud. Su experiencia y mi impericia. Su soledad y la mía. Como siempre, imagino, fue el destino quien nos unió. Sin darnos cuenta, nos tomó de la mano y nos condujo por calles, situaciones, personas, afectos, ... hasta que logró que estuviésemos frente a frente. Tuvo que ser eso. Yo no percaté ¿y tú?

Siempre me ha encantado su socarronería. Creo que contrastaba con mi humor irónico, sarcástico y punzante. ¡¡¡Cuánto me he reído cuando analizaba el incendio del Windsor!!! No creo recordar una conversación en la que hay disfrutado tanto como en aquélla. Hubo muchas otras en las que reí como un niño chico. Y le gustaba. ¡Vaya si le gustaba! Se crecía en esos momentos, y recordaba sus tiempos de actor, de camarero, de doblador de voces, de … Ahora es escritor. Ni bueno, ni malo. Escritor. Aunque debo reconocer que ese café descafeinado soluble con leche desnatada y sacarina, nunca fue de mi predilección. Decía que era para no engordar, pero luego, en la hora de la merienda, bien que se hartaba de galletas, o turrón, o cualquier otra cosa. Eso sí, con el café no engordábamos.

Sigo recordando aquella voz metálica (tuvo un problema en la garganta y tuvieron que operarle y … bueno, que soy un poco hipocondríaco, pero imagina), esa chaquetilla de lana, el pañuelo en la garganta y los cabellos mojados hacia atrás y diciéndome: “Hombreeeeeeee, colega, ¿qué tal?” Genial, impagables esos momentos en los que asegurabas que querías ver el telediario, pero luego eran cabezadas tras cabezadas, hasta que decidías que ya estaba bien de ver la tele.

Con él, aprendí unas cuantas cosas de la vida y de las personas. Esta entrada se la debía. GRACIAS MARIANO.


PD: ¿Todo el mundo tiene a alguien grabado a fuego en la memoria o en el corazón? ¿Alguien con quien sólo su presencia aparece un atisbo de felicidad? ¿Alguien a quien sólo con recordarlo asoma una sonrisita en nuestra cara? ¿Alguien como … mi Mariano? Y que conste, que soy un afortunado. No sólo él es capaz de lograr que mude serio rictus cuando desempolvo recuerdos.
miércoles, mayo 09, 2007

color esperanza (2001, diego torres)

Estoy casi, casi, hasta contento. Satisfecho es una palabra que describe muy bien mis actuales sensaciones. Leyendo la prensa, me he enterado que los habitantes del Reino reciclaron casi el 51 por ciento de los envases de vidrio en 2006. Estamos más cerca de lograr el 60 por ciento que nos marca la Directiva Europea pero aún es necesario realizar un mayor esfuerzo para conseguirlo. Y digo que estoy satisfecho, porque, quizás, aún no hay que perder la fe en la raza humana. Tal vez, aún nos importa este lugar en el que vivimos (llámale planeta, tierra, continente, país, o, como yo, el Reino y mi pueblo). Tal vez, aún hay esperanza y ni el agujero de la capa de ozono (que parece que ya se nos ha olvidado), ni el cambio climático, ni ... nos derroten todavía. Basta con que todos colaboremos un poquito.

Las cifras que han dado a conocer marean un poco, porque entre toneladas, porcentajes, medias, objetivos y demás, pues eso, que nos pueden confundir. Pero vamos a ver, si soy capaz de explicarlo facilito. Se supone que cada habitante del Reino ha depositado en los contenedores de vidrio 12,9 kilos de envases de vidrio, cerca de un kilo y medio más que en 2005 (no sé, pero muchas botellas he debido llevar al contenedor y no me he enterado). Entre la ministra de Medio Ambiente (que sí, que hay un ministerio de eso) y el Presidente de Ecovidrio (que es una empresa ... ¿a qué se dedicará con ese nombre?), han presentado los datos sobre el reciclado de vidrio durante el año 2006. Así, ya reciclamos el 50,8 por ciento, esto significa que de las 1.654.000 toneladas de envases de vidrio puestos en el mercado en 2006, se reciclaron un total de 840.131 toneladas.

De las 840.000 toneladas recogidas, 577.000 correspondieron a la aportación ciudadana en los contenedores verdes. El incremento respecto al año pasado, es fruto del esfuerzo llevado a cabo por los agentes implicados en la recogida selectiva de residuos de envases de vidrio, envasadores, administraciones públicas, ciudadanos y sector hostelero.
Pues eso, que aún no está todo perdido.


PD: ¿Nos importa lo que nos rodea? ¿Sólo estamos de paso y que apechuguen próximas generaciones? ¿Somos respetuosos con nuestro entorno? Si en un bosque cae un árbol y no hay nadie cerca como para oírlo ¿hace ruido?
martes, mayo 08, 2007

ocupen su localidad (1984, joaquín sabina)

La verdad es que no sé porqué sigo sorprendiéndome. Sé que hay que buscar modos de ganarse la vida y que realizar encuestas es uno de ellos. Hasta ahora, consideraba que, poco más o menos, las únicas ques e hacían son esas a "pie de urna" que se dice, los días de elecciones. Cuando leí los resultados sobre una efectuada a las mujeres sobre los motivos que adornan su ropa interior, empecé a sospechar. Pero la última que he visto, ya clama al cielo. ¿Realmente son válidas esas respuestas? ¿Nadie miente? El caso es que una encuesta revela las películas que crean obsesión; al hombre le enganchan las de ciencia ficción y a la mujer, las románticas. Como conclusión no deja de ser muy básica.

Un canal de televisión del Reino Unido (Guayám Uní, que dirán dentro de unos días) realizó un sondeo y los resultados se repartieron en dos listas: una con los gustos de los varones y otra con los de las féminas. En ellas aparecen reflejadas las diez películas que en más ocasiones han visto. Y, como no podía ser de otra manera, los resultados son altamente fiables y afirman que la trilogía de La guerra de las galaxias y Dirty Dancing son las películas más vistas y preferidas por la gente, según una encuesta realizada en el Reino Unido. La lista de los chicos la encabeza la galáctica trilogía de George Lucas, La guerra de las galaxias. Darth Vader y los Jedi tienen la fuerza necesaria para alcanzar también el segundo lugar entre las mujeres. Más de la mitad de los encuestados aseguró haber visto La guerra de las galaxias más de 20 veces (¿alguien se aseguró de que todos los encuestados se encontraban en pleno uso de sus facultades mentales? ¿Alguien que hay visto más de veinte veces esa película es una persona normal?)

La clasificación quedó así: Para ellos, La guerra de las galaxias. Alien. Terminator. Blade Runner. El padrino; para ellas, Dirty Dancing. La guerra de las galaxias. Grease. Sonrisas y lágrimas. Pretty Woman. Me parece que me voy a tener que mirar el nivel de estrógenos o quizás me opere los pechos, o tal vez es que soy una madura británica, pero resulta que de ellas he visto todas (y varias veces) y me gustan, y de las de ellos sólo la primera. ¿Necesitaré hormonas?


PD: ¿Y tu película favorita? ¿Por qué lo es? ¿Por los actores? ¿Por el director? ¿Por la historia? ¿Por los recuerdos que te traen? La mía es antigua, en blanco y negro. Y me gusta porque me hace llorar (pero esto último lo negaré siempre)
lunes, mayo 07, 2007

el tres de mayo de 1808 en la montaña del príncipe pío de madrid (1814, francisco de goya)

Mil ochocientos ocho. Madrugada del dos al tres de mayo. Montaña del Príncipe Pío. Madrid. fusilamientos dos de mayo. Soldados franceses armados con sables y bayonetas. Ajusticiados españoles vistiendo camisas y pantalones. Sentenciados que miran con terror o bien cubren su cara con las manos. Mujeres y niños mirando a sus maridos y padres yacen inermes en el suelo. Charcos de sangre. Verdugos que cargan sus armas. Rostros vulgares, atemorizados y desesperados. Verdugos anónimos ejecutando una orden. Ajusticiados caídos en desorden. Sangre. Mucha sangre. En la lejanía, dos personas observan la escena. Uno, maestro pictórico, el otro, su sirviente.

Se sabe que Goya observó estos cruentos episodios y que tomó apuntes la misma noche en que acontecieron los hechos. Pero, dejemos que sea su criado Isidro, y no yo, quien hoy hable y haga la narración de los hechos, de un modo emotivo y vibrante: "Desde esta misma ventana vio mi amo los fusilamientos con un catalejo en la mano derecha y un trabuco cargado con un puñado de balas en la izquierda. Si llegan a venir los franceses por aquí, mi amo y yo somos otros Daoiz y Velarde."

Isidro contó también que al acercarse la media noche Goya le ordenó que cogiese el trabuco y le siguiese: "Fuimos a la montaña del Príncipe Pío, donde aún estaban insepultos los pobres fusilados. Era noche de luna, pero como el cielo estaba lleno de negros nubarrones tan pronto hacía claro como oscuro. Los pelos se me pusieron de punta cuando vi que mi amo, con el trabuco en una mano y la cartera en la otra, me guiaba hacia los muertos (...). Luego, sentándonos en un ribazo, a cuyo pie estaban los muertos, mi amo abrió su cartera, la colocó sobre sus rodillas y esperó a que la luna atravesase un nubarrón que la ocultaba. Bajo el ribazo revoloteaba, gruñía y jadeaba algo (...), pero mi amo seguía tan tranquilo preparando su lápiz y su cartón. Al fin la luna alumbró como si fuera de día. En medio de charcos de sangre vimos una porción de cadáveres, unos boca abajo, otros boca arriba, éste en la postura del que estando arrodillado besa la tierra, aquel con la mano levantada."


PD: ¿Por qué nos empeñamos en repetir nuestras guerras? ¿Hay algo peor que una guerra civil? ¿Algo más doloroso que hermanos, padres e hijos se enfrenten hasta la muerte? ¿Cuándo aprenderemos?
domingo, mayo 06, 2007

la fuerza del viento (1992, carroll ballard)

Debería haber empezado el día dieciséis del pasado mes, pero Eolo debía tener otros compromisos ineludibles y al final, no comenzó hasta el veinte. Hubo cierto nerviosismo y esas cosas, pero al final comenzó. Y ya llevamos dos semanas de competición, me refiero, claro, a la Copa América de Vela (o AmericasCap, que pronuncian aquéllos que dominan la lengua de Shakespeare (Chéspir, se dice)). Y en eso estamos, con barquitos en el mar a todas horas en la tele. Que para un rato molan, pero joé, que están a todas horas. Y lo peor no es eso, que, al fin y al cabo, puedes utilizarlos como sustitutos de los documentales de animales de La 2 (que los ve todo el mundo y no entiendo cómo no son líderes de audiencia siempre), decía, que lo peor es que hay que aprenderse un montón de palabrejas para poder enterarse de lo que narran los comentaristas.

No bastaba con saber que proa era la parte de adelante del barco, por oposición a popa, o que estribor es la parte derecha y babor la izquierda, o que eslora es su longitud. No, no es suficiente. Ahora hay que saber de trasluchadas, tangones, o qué es un tangón. Si además te dicen que hay una bañera (y no es la de casa, no), un spinnaker (espinéiquer, se pronuncia), una escota, o una ceñida, pues tú, que como yo, eres profano en el tema (yo cada vez menos) pues lo flipas. Ni idea de lo que te dicen, pero asientes, no sea que se te vea la cara de pardillo.

Y así va a ser esto hasta, más o menos, el siete de julio (San Fermín). De modo que nos queda un mesecito para aprendernos todo eso, y por si fuera poco, también habrá que saber de barloventos, sotaventos, winches (güinches, se dice).... y de más tonterías. Que, quizás, soy algo tiquismiquis, pero ... ¿esto es un deporte para ver con los amigos alrededor de la tele? Lo que yo decía.


PD: ¿Somos, en cierta medida, esclavos de las modas? ¿Lo que interesa a los demás, nos debe interesar a nosotros? ¿No hay algunos deportes que parecen un poco elitistas? ¿A qué huelen las nubes?
sábado, mayo 05, 2007

le mans (1971, lee h. katzin)

Partamos de la premisa que la retada hoy, no es santo de mi devoción. Es más no me cae demasiado bien, y así es más fácil desenvainar a la que no tiene nombre. El asunto es que un juez sentenció ayer a una conmocionada y llorosa Paris Hilton a 45 días en prisión, al considerar que violó su libertad condicional por una infracción de tráfico anterior al conducir pese a tener el carné retirado. Mister Sauer rechazó la defensa de Hilton de que no se dio cuenta de que le habían retirado el permiso de conducir y ordenó que se presentase en un centro de detención el 5 de junio (a ver, alma cándida, ¿cómo no te puedes dar cuenta de una cosa así?

Hilton sollozó y su madre, Kathy, gritó al fiscal 'eres patético' (¿pero esto no lo hacía antes sólo Tamara-Ámbar-Yurena?), mientras se desocupaba la abarrotada sala del tribunal. Cuando subió al estrado para testificar en su defensa, Paris declaró que no sabía que le habían suspendido su carnet de conducir cuando la policía la detuvo y confiscó su vehículo el 27 de febrero (a mí eso me parece una pista importante, reina). Hilton declaró que confió en la información que le dio su agente, quien, según ella, le dijo en noviembre que podía conducir por motivos de trabajo después de los 30 primeros días de suspensión. Sin embargo, el juez no creyó la explicación de Hilton y dijo que la principal evidencia en el caso era una notificación que la celebridad recibió en enero de parte de un agente de la policía, documento que ella firmó después de que la detuvieron mientras conducía en enero (¿pero no leemos lo que firmamos?)

Sauer indicó que Hilton 'ignoró completamente' esa advertencia, que mantuvo guardada en la guantera durante semanas, al igual que otro aviso que el departamento de vehículos motorizados envió a su oficina y que la estrella dijo que nunca vio (¿metes los papeles en la guantera con los ojos cerrados o ibas demasiado ciega ese día?). En una declaración final antes de ser condenada, Hilton se colocó frente al juez y negó que hubiera querido desobedecer la ley. 'Hice lo que se me dijo. Nunca conduciría sólo por querer hacerlo. Sigo y respeto la ley. De ahora en adelante quiero prestar total atención a todo', declaró (¿estás diciendo que normalmente no prestas atención? Vamos, que te lo trae todo al pairo, ¿no?)

En fin, que va al trullo, o eso dicen. Veremos.


PD: ¿Por qué los famosos deben ser diferentes a los ciudadanos normalitos? ¿Qué diferencia hay entre un cotizado actor o un albañil? (a efectos de la ley me refiero) ¿Cuándo me sacaré yo el carnet de conducir?
viernes, mayo 04, 2007

popeye (1980, robert altman)

Pensaba que cuando se tienen más de treinta años, ya podías elegir entre lo que te gusta y lo que no (me refiero para comer). Pues no, en mi casa no. En parte es lógico, vivo en casa de madre, por lo tanto, las reglas de madre. Hasta ahí correcto. No hay ningún problema en ello. Pero .... lo de hoy creo que ha sido un poco a traición. Sin avisar. ¡¡¡Sorpresaaaaaa!!! Llego al hogar después de estar toda la mañana en la mina, y ... ¡¡¡espinacas!!! Y a mí, no me gustan las espinacas. ¡¡¡Mamá, no me gustan las espinacas!!! Conste que las como por tu culpa, que siempre nos has enseñado que hay comerse todo lo que se sirve en el plato. Pero a mí, no me gustan las espinacas.

Y eso me ha hecho pensar en la comida que no me gusta, en la que tengo que comer por acto de cortesía hacia quien ha pasado parte de su tiempo junto a la perola, la sartén, .. o simplemente ha aportado todo su cariño y buen hacer a cocinar. Porque otra cosa no, pero educado ... eso sí soy (o al menos, las amigas de mi madre lo piensan). Así que he recordado que junto al reconstituyente del marinero animado, tampoco la coliflor ocupa un lugar destacado entre mis preferencias. La última vez que la comí, fue en la ciudad condal, y fue Mariano (¿aún no he hablado de Mariano? tiene para varias entradas este hombre) quien se dedicó a diseñar y elaborar el menú de aquel día. Hasta hace unos años, las alcachofas sólo, digamos, las toleraba. Pero tuve la fortuna de ser invitado a casa de una amiga en un pueblo que es más pueblo que el pueblo que es más pueblo que mi pueblo (sí, hay que leer dos veces para entenderlo) y su madre (¡¡excelente frente a los fogones!!) supo hacer dos cosas: por un lado, cocinar esas deliciosas alcachofas rebozadas, por el otro, me mintió al decirme que era afrodisíacas (los dos sabíamos que no era cierto, pero su cara de felicidad al ver que no quedaba nada en mi plato, fue impagable)

En fin, me repito: ¡¡¡Mamá, no me gustan las espinacas!!!


PD: ¿Todo el mundo tiene uno de esos platos que nunca prueba? ¿Por qué no nos gusta? ¿Qué desagradables recuerdos nos trae? ¿Tanto nos parecemos a Mafalda?
jueves, mayo 03, 2007

el fenómeno (1956, josé maría elorrieta)

Resulta que mi pueblo tiene un equipo de fútbol, Esto ya lo dije en una entrada anterior. No son ni buenos ni malos, sino todo lo contrario. Bueno, resulta que este año están jugando una competición, entre semana, por las tierras de la diosa Europa. Y van, y ganan partidos. En las últimas rondas atravesaron los vastos dominios de Pirene para enfrentarse a los galos. Y se les venció. Hubo que cruzar el paso de Calais (o Estrecho de Dover) para enfrentarse a los caledonios (de esta situación ya hablé en una entrada anterior). Y se les derrotó. Y una vez más, se debió pasar por la tierra donde nació la hija de Atlas, para verse las caras con los germánicos. Y adivina .... se ganó. Así que, por estas cosas del destino, están en semifinales de la competición ésta y se van a jugar el pase contra otro equipo del Reino. De la antigua ciudad de Hispalis. El que gane, lo más probable que juegue contra otro conjunto del Reino, estos ya, de la ciudad condal. Pero eso ya es harina de otro costal.

La verdad es que a mí el fútbol no me gusta demasiado, pero bueno, es lo que hay, el deporte rey, dicen. Me decanto más por deportes de más altura, aunque, de vez en cuando, tampoco pasa nada por darle una legañada a la tele o acudir al campo de los de rojo. El caso es, que el equipo de mi pueblo está alcanzando cotas antes no conocidas de popularidad y resultados deportivos, y como lo propio es ir a favor de corriente, pues eso, que yo también me apunto, me curo en salud, alivio mi conciencia y le dedico esta entrada (¡qué de cosas para hacer en trescientas cincuenta palabras!)

En fin, que les deseo mucha suerte. Que tendrán mi apoyo moral, aunque yo tengo entreno del otro deporte, pero sarna con gusto... ¡¡¡AÚPA ROJOS!!!


PD: ¿Qué deporte te gusta a ti? ¿O no hay ninguno? ¿Por qué los periódicos deportivos no dedican el mismo espacio a todos los deportes? ¿Por qué no lo hacen tampoco con los equipos?
miércoles, mayo 02, 2007

la reina de áfrica (1951, john huston)

Hoy al salir de casa, para dirigirme a galeras, me ha invadido un sentimiento de nostalgia. La descripción es difícil, una mezcla de tristeza, alegría, ingenuidad, ... No sé, demasiado extraño. Incluso, me atrevería a decir, se me ha encogido un poquito el corazón. Porque sólo lo que he escuchado, me ha sacado de esa burbuja en la que vivo, mostrándome que los años pasan, que ya no soy un niño, que .... No sé, cosas. No era la hora del ángelus, cuando, antaño, acostumbraba a entrar en las calles de los pueblos, haciendo sonar esas notas inconfundibles con su chiflo. Tampoco era él, quizás fuese su hijo, o su nieto, o, lo más probable, sólo un joven que mantiene aún vivo el oficio. Y tampoco gritaba: "El afiladooooooooooooooooor, se afilan cuhilloooos, tijeraaaaaas, hachaaaaaaaas, navajaaaaaaaaas ...."

Se me ha llenado el alma de recuerdos (en el supuesto de que eso sea posible). Recuerdos de la infancia en el pueblo (no en mi pueblo, sino en el pueblo que es más pueblo que mi pueblo). Recuerdos del anciano de pelo cano, de boina calada, de Mobylette desvencijada, de bicicleta oxidada, de rueda de amolar girando, de ........ De cuando era niño. Y todo por la flauta del afilador. Junto a la banda sonora, han llegado las imágenes, todas en color sepia (¿tanto tiempo ha pasado?). Fotos de nosotros a su alrededor, de pantalones cortos, de heridas en las rodillas, de chispas en la rueda, de ojos asombrados y bocas abiertas, de … Y todo porque ese caramillo pastoril, con su breve y agudo sonido, ha despertado algo dentro de mí. Algo que no estaba olvidado, ni perdido, ni desaparecido. Algo que sólo dormitaba en mi interior, que esparaba, en cualquier momento, despertar para asomarse de nuevo. Mis recuerdos de infancia.

Curiosamente, siempre he identificado esa musiquilla pregonera que anunciaba la llegada de aquella extraña profesión, con el buen tiempo, con días de calor, con juegos en la calle, con …. Posiblemente, con días felices.

"El afiladooooooooooooooooor, se afilan cuhilloooos, tijeraaaaaas, hachaaaaaaaas, navajaaaaaaaaas ...."


PD: ¿Se nos están perdiendo los oficios del pasado? ¿Siguen existiendo orfebres, sopladores de vidrio, artesanos de la madera, …? ¿O, simplemente, todo se ha mecanizado tanto que ya hemos perdido ese componente personal?
martes, mayo 01, 2007

las hilanderas (1657, diego velázquez)

Somos así. Ni mejores ni peores. Así. O nos quieres o nos detestas. Pero así. Hoy es día uno de mayo o Primero de Mayo (que también se suele decir). Por lo tanto o es el día del trabajo, aunque más propio es decir que nos encontramos en el Día del Trabajador. ¿Y cómo lo celebramos? Naturalmente, no yendo al curro. Es lo propio. Día del Trabajador = Fiesta. Muy fácil. Lo sé, lo sé, es un Día Internacional, de esos que tanto nos gustan a la ONU y a mí, de esos en los que creemos que por celebrar un día al año, vamos a conseguir que cambie el mundo y todo sea más bonito y de color de rosa (¡Ah, no! Que sólo es a la ONU a la que le gustan estos días).

El caso es que, aprovechando esta jornada, y siguiendo con una entrada anterior, me apetece hacer hoy también crítica social. Vale, aceptemos Uno de Mayo como festivo. De acuerdo, pero ... ¿qué pasa con todas esas señoras (casi siempre son señoras) que dedican su tiempo a tener la comida preparada, la casa limpia, la ropa limpia y planchada, ....? Dicho de otra manera, ¿las amas de casa celebran el Primero de Mayo? ¿Tienen fiesta? No lo sé, por preguntar, pero yo, para mí, que no.

Es decir, las personas que más trabajan, no tienen fiesta ni el Día Internacional del Trabajo. Porque claro, como no cobran un salario, no se considera como tal. Es decir, que mantener la economía familiar con un solo sueldo, hacer la compra, coser, fregar, ... no es trabajo, pero hacer lo mismo, y en lugar de llamarse ama de casa, se denomina asistenta del hogar, sí, porque hay unos dineros de por medio. ¡Pues muy bonito! Porque lo del tema de contrato es otra cosa, como pueden ser escritos o verbales ... Eso sí, la asistenta cotiza en la Seguridad Social (o debería), y el ama de casa, no.

Lo sé, éste es un tema ya muy manido, pero creo que conviene no olvidarlo. ¡Feliz Día del Trabajador!


PD: ¿Acostumbramos a valorar lo que tenemos delante? ¿O simplemente porque está siempre ahí ya no tiene importancia para nosotros? ¿Nos damos cuenta de que hay barrenderos, porteros, carteros, ... amas de casa?
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