veva (1980, carmen kutz)

Pues nada, que ya somos uno más. A partir de ahora, y durante unos cuantos días, no vamos a ver y oír otra cosa. Que si qué guapa es, que si tiene los ojos de su padre, que si tiene la nariz de su madre, que si guarda cierto parecido con su abuelo, que si .... Hartitos vamos a acabar por un parto. Pero claro, las cosas como son, que quien ha nacido no es alguien cualquiera. Ha venido al mundo la segunda hija de los Príncipes de Asturias, o lo que es lo mismo, la segunda persona (en teoría) en el orden dinástico, una vez que su papá sea Rey. Lo que más me ha gustado ha sido cómo han comunicado la noticia. ¡¡¡Con un mensaje de móvil!!!! "Su alteza la Princesa ha dado a luz a una niña". Aunque hubiese sido más propio para este caso algo así como ... " su ltza ral pncsa h dao luz 1nena" Pero bueno, poco a poco, que parece que no controlan demasiado. Por cierto, ¿quién tiene en la agenda del móvil un contacto que ponga Casa Real?

Y ahora todos los miembros de la familia dirán que están muy contentos y emocionados. Lógico. ¿Qué van a decir, que no les mola? También estos periodistas ... hacen unas preguntitas más difíciles .... El Príncipe de Asturias comunicó a su padre, el Rey, que había nacido su octava nieta mediante una llamada telefónica (¿lo tendrá en la agenda como Rey o como Papá?). La Reina se enteró de que había sido nuevamente abuela por un mensaje (¿Reina, Sofía, Mamá?). Doña Sofía utilizó ese mismo medio para felicitar efusivamente a su hijo y a su esposa por el feliz acontecimiento. Las cosas como son, menos mal que no utilizan carteros reales y esas cosas, que si no ... se enteran del tema cuando la Primera Comunión.

Pues nada, que ya están más cerca de la familia numerosa. Por cierto, apunto una futura entrada sobre la monarquía, que se me han ocurrido algunas cosas.


PD: ¿Cómo de importante se ha vuelto el teléfono móvil en nuestras vidas? ¿Hemos desaprendido a escribir? ¿El Príncipe dice Papá o Majestad?

amigo conductor (1969, perlita de huelva)

Esto no puede funcionar. Así no vamos a adelantar mucho. Estamos partiendo de un error de inicio y, claro, lo pagamos. Ni carnet por puntos, ni campañas de tráfico agresivas, ni nada de nada. No funciona, eso se ve. Es posible que disminuyan los accidentes, que haya menos muertos en las carreteras, pero me temo que sólo es algo pasajero, que se trata de una novedad. Creo, sinceramente, que cuando todo esto pase, volveremos a una situación muy similar a la anterior. Está claro, los asuntos derivados del tráfico no pueden depender de tres ministerios distintos. Así no avanzamos. O, por lo menos, eso pienso yo.

Y sé, cuando menos lo siento así, que la intención es buena, pero claro, si dependemos del estado de las carreteras (y de esto se encarga Fomento), de la legislación (trabajito de Interior) y de la aplicación de las sanciones (lo propio de Justicia), pues claro, ya está el lío montado. Parece que no hay otra vía posible, pero debe existir, simplemente es que no la hemos buscado bien. Y si hay que decirle a monsieur Renault, o a herr Mercedes que los coches que se vendan en el Reino, no pueden superar los 150 kms/h, pues se les dice, en el idioma que sea necesario, pero se les dice. Que lo entienden, perfecto, que no, pues no pasa nada, a vender a otro sitio. Veremos si tragan o no.

¿Que las carreteras tienen deficiencias?... pues … ¿qué esperamos apara arreglarlas? Joé, que aquí siempre esperamos a tener la herida para buscar las vendas. Que lo normal, digo yo, es que las carreteras estén en buen estado, tanto si llueve, nieva o hace un sol que derrite el asfalto. ¿Existen puntos negros en nuestras comunicaciones?... entonces ... ¿a qué esperamos a limpiarlos? ¿O resulta que es mejor gastarse los dineros en campañas anti-tabaco que en mejorar nuestra red de comunicaciones? Que, a lo mejor, no siempre la culpa es del conductor, que no digo que no haya cafres con permiso de conducir (que los hay), pero no siempre se han bebido hasta el agua del Jordán una noche de farra, y no siempre hablan por el móvil. Que, quizás, resulta que las señalizaciones no están del todo bien, o que no hay una iluminación adecuada, o qué se yo. Por cierto, ni tengo coche, ni permiso de conducir.


PD: ¿Son los accidentes de tráfico un problema de todos o sólo de las instituciones? ¿Cumplimos las normas de seguridad? ¿Queremos un coche que corra o sólo que nos transporte de un sitio a otro?

la carga (1902, ramón casas)

Hoy toca un poco de crítica social. Resulta que cuatro agentes de la policía autonómica catalana han sido suspendidos y están siendo investigados por un juez por un vídeo en el que se les puede ver propinando patadas y puñetazos a un detenido. Las imágenes muestran la habitación de cacheos de una comisaría del centro de Barcelona en el momento en el que el detenido entra esposado acompañado por cuatro 'mossos' (así se llama la policía autonómica catalana). Los agentes le quitan las esposas, y entonces el joven se sitúa frente a ellos, se quita la chaqueta y la tira contra la pared y les encara con una actitud chulesca. Inmediatamente los cuatro se abalanzan sobre él y le propinan varias patadas y puñetazos, hasta que le reducen y finalmente se lo llevan en posición horizontal.

El director general de los Mossos d'Esquadra, Rafael Olmos, alabó el comportamiento del departamento de Interior y de la policía autonómica catalana. Su división de Asuntos Internos había colocado las cámaras ante las sospechas de malos tratos en esa comisaría, según medios, y el departamento de Interior respondió inmediatamente al ver el vídeo apartando a los agentes y llevando el caso a un juzgado.

Estas imágenes han salido a la luz el día después de la sentencia de un juez de Almería por la muerte de un agricultor en un cuartel de la Guardia Civil en Roquetas de Mar en julio de 2005. El juez condenó a un teniente a 15 meses de prisión y tres años de inhabilitación por un 'atentado no grave contra la integridad moral'. Además, junto con otros dos agentes fue condenado al pago de una multa por una falta de lesiones, y al pago de una indemnización a los herederos del fallecido. Los agentes le golpearon y utilizaron una defensa eléctrica prohibida cuando intentaron reducirle, aunque los resultados de la autopsia indicaron que su fallecimiento se produjo por un paro cardíaco con motivo de una reacción adversa a las drogas que había ingerido antes de ir al cuartel.


PD: ¿Y éstos son los que nos protegen? ¿De quién? ¿Corre el riesgo de pudrirse el cesto de manzanas porque hay una?

caravana de mujeres (1951, william wellman)

Sin utilizar diligencias, ni carromatos. Sin ser asediadas por los indios, ni atravesando amplios desiertos. Sin padecer las penurias que surgen en un viaje en el siglo XIX por el oeste norteamericano. Y, sobre todo, sin estar comanadadas por Buck Wyatt (esto es, por Robert Taylor). Altas, bajas, rústicas, urbanas, clásicas, alternativas, lanzadas, recatadas, tímidas, femeninas, deportistas, tatuadas, católicas y ateas... Mujeres de todas las edades y condición se darán cita el próximo 5 de mayo en "Nosotras Somos Todas", el Primer Macrofestival para Mujeres que tendrá lugar en España.

Tal y como ocurre en la película las organizadoras han hecho un tour por las ciudades más importantes del territorio español y poseen una red de Relaciones Públicas que organizará la caravana rumbo a Madrid. El viaje está programado como una aventura en la que el aliciente principal es pasarlo bien y bailar hasta el amanecer en una macrofiesta en la que no faltará la música de mano de conocidas dj's: Silvia Sánchez, que ganó un DJ Awards en 2001 (que debe ser como los oscars de los pinchadiscos); Moni-K, pinchó durante años en Sunrise Ibiza y Ánfora (¿quién no conoce Ánfora? Yo); Shivvy, irlandesa con especialidad en House Remember y Happy House; Lara, conocida por sus sesiones en la plaza de Chueca del 28 de junio y residente del Fulanita (Madrid) y Sara Pinel, especialista en sonidos comerciales y grandes éxitos.

No es una caravana como las que se organizan en algunos pueblos para que los solteros encuentren pareja. Aunque en algunos casos su problemática es la misma. No es lo mismo ser una lesbiana en una gran ciudad con una variada oferta de ocio y contactos, que vivir la condición de mujer homosexual en una pequeña ciudad de provincias o en un pueblo. La invisibilidad es uno de los problemas a los que las lesbianas se han tenido que enfrentar desde siempre. Acciones como esta contribuyen a la normalización y a que la sociedad no ignore su existencia.

Resulta significativo que grandes empresas patrocinen y apoyen una iniciativa como esta, contribuyendo a esa normalización de la realidad de las lesbianas. Por ejemplo, las entradas para el Festival se pueden adquirir en cualquiera de los centros de El Corte Inglés en España. Vaya, ¿por qué no me sorprendo?


PD: ¿Tan atrasados estamos en el Reino que necesitamos de reivindicaciones como ésta? ¿No he leído yo por ahí que todos somos iguales ante la ley? ¿Tanto nos importa o incomoda la condición sexual de los demás?

101 dálmatas (1967, wolfgang reitherman, clyde geromini y hamilton luske)

Dicen que el perro es el mejor amigo del hombre. No sé si es cierto o no. Que cada cual piense lo que quiera. A mí, personalmente no me gustan demasiado los perros. De hecho, sólo hay uno que me tiene totalmente cautivado. No es mío. Pero es el mejor. Vale, cada uno pensará que es el suyo, pero eso es porque no conocen a éste. Kenny. El más simpático, el más cariñoso, el más juguetón, el más ... Lo sé cada uno piensa que es el suyo, así que sustituye el nombre de Kenny por el de tu perro. Pero Kenny es el mejor.

En fin, que me desvío. Resulta que unos investigadores, que no tenían otra cosa que hacer para justificar su sueldo y las ayudas institucionales que reciben (obviamente estoy hablando de investigadores extranjeros) han estado experimentando con perros, y han llegado a la conclusión de que cuando un perro aprende algo nuevo no se limita a copiar lo que le enseñan, sino que interpretan lo que ven y aplican de una forma lógica lo que tratan de enseñarles. Las capacidades de aprendizaje resultadan funcionar de una forma similar a la de los humanos, ya que los sujetos del experimento variaron el comportamiento original en función de las circunstancias que se encontraron.

El experimento consistía en contemplar las reacciones de un grupo de perros sin amaestrar cuando un Collie amaestrado accionaba una palanca para obtener comida. En primer lugar, el perro lo hizo con la boca, y en segundo lugar lo hizo con la pata mientras sostenía entre sus dientes una pelota de juguete; la sorpresa de los investigadores llegó cuando los perros sin amaestrar hicieron lo mismo en ambos casos: accionar la palanca con la boca. El motivo de tal acción, según los expertos, es que los perros interpretaron que la comida llegaba tras accionar la palanca, independientemente de con qué la accionaran, y que su compañero "listo" lo hizo con la pata únicamente porque tenía la boca ocupada.

A ver, yo no lo tengo tan claro. Quiero decir, que accionaban la palanquita con la boca porque les resultaba más natural. ¿No lo hizo el collie a la primera? ¿Y los demás? Pues eso. Otra cosa es Kenny. Fijo, que ni boca, ni pata ni nada. Miraría la barrita, te miraría, pondría carita de pena, gemiría un poquito y ¡hala! serías tú el que accionase la dichosa palanquita de los cojones y él a comer. ¡¡¡Eso sí es ser listo!!!


PD: ¿A todo el mundo le gustan los animales? ¿Qué nos aportan estos irracionales para hacernos dichosos? ¿Nos excedemos en los mismos a ellos? A mí sólo me gusta Kenny. Bueno, Enya también.

superman (1978, richard donner)

Si es que … alguna vez lo he comentado: “cualquier parecido con la coincidencia, pura realidad”. Ahora resulta que la criptonita, el mineral verde que limitaba los poderes de Superman, haciéndolo humano, existe. Así que la dichosa piedrecita no está lejos de convertirse en una realidad y dejar de ser un mito del cómic y las películas, ya que un mineral encontrado por geólogos en Serbia tiene virtualmente la misma composición química que la ficticia criptonita usada por el archienemigo de Superman, Lex Luthor, para acabar con sus poderes. La fórmula química ficticia es: hidróxido de silicato de sodio litio boro con fluorina (para los profanos como si nos hablan en chino mandarín) y la real es idéntica sin la fluorina esa, que viene a ser lo que le da el color verde. De este modo, el objeto real es blanco, además la sustancia no tiene fluor y no es radiactiva.

El mineral ha sido bautizado con el nombre de jadarita por Jadar, el nombre de la región occidental de Serbia en la que fue hallado, pero no proviene del planeta de hielo y roca de Superman. Cada año se descubren entre 30 y 40 nuevos minerales, pero su composición química debe ser sometida a un análisis para que sean reconocidos por la Asociación Mineralógica Internacional. Así que lo que sólo era una descripción de un guionista de Hollywood, se ha convertido casi en realidad. Y eso asusta un poco, por los guionistas, digo, porque resulta que estos iluminados, escribieron el guión de La Patrulla X (me niego a utilizar el nombre en inglés) y lo mismo resulta que el cambio climático no es tal, sino que Tormenta tiene un mal día porque le ha dejado el novio, o tiene la regla o algo así.

En fin, que lo de que el cristalito no sea radioactivo no lo tengo tan claro. Aunque … si existe la criptonita, igual también está Clark Kent por ahí….


PD: ¿Cuántas veces aparece el azar en nuestras vidas? ¿O no es el azar sino nuestra propia toma de decisiones? Personalmente, no creo ni en la casualidad, ni el la coincidencia, ni en la suerte ….

nassau (1988, hombres g)

Resulta que estos días anteriores en una conversación con un amigo ha surgido un tema interesante. Trinidad y Tobago. Que sí, que es en serio. Tanto el tema como que me parece interesante. La idea básica era la posibilidad de trasladarse a Trinidad y Tobago (aunque creo que sería mejor decidirse por una de las dos) a vivir. Irse allí es como irse a cualquier otro lado, con la particularidad que, la expresión "con un océano de por medio", adquiere un significado mucho más amplio que el metafórico. A priori, todo parecen ventajas, si exceptuamos el tema de los siete mil kilómetros de agua salada que podrían separarnos de casa. Una nimiedad.

Lo cierto es que yo no sabía demasiado de este país, salvo que su selección de fútbol participó en el mundial de fútbol del 2006 (lo sé, no es mucho) y que está en medio del mar y sus principales islas son Trinidad y Tobago (tampoco se mataron demasiado a la hora de poner el nombre al país). Así que me he puesto a averiguar (con la inestimable colaboración del señor Gógol) y me he enterado que su capital es Puerto España (el nombre mola), que su moneda es el dólar trinitense (que parece lógico) y que el idioma oficial es el inglés. Y esto me ha causado cierta extrañeza, porque estando cerca de la costa de Venezuela, en pleno Caribe y rodeado de países hispanoparlantes, pues no lo entendía. Hasta que he seguido en mis pesquisas. Resulta que a este país lo descubrió don Cristóbal y llamó a dichas islas "Tierra de la Santísima Trinidad" y "Bella Forma". Curioso este último nombre, porque pasó a denominarse Tobago, después de que los ingleses, bajo cuyo Imperio estuvieron, la denominases Tobacco (Tabaco).

Bueno, nunca viene de más tener un poco de cultura general. Lo mismo igual en el trivial hay una pregunta sobre Trinidad y Tobago y la acierto.


PD: ¿Alguna vez hemos imaginado que existe un lugar paradisíaco en el que nos gustaría vivir? ¿O quizás no es tan idílico pero lo tenemos y nos aporta paz y tranquilidad? Creo que yo aún no lo tengo, pero lo encontraré. ¿Cuál es el tuyo?

san jorge contra el dragón (1880, gustave moreau)

Hoy es San Jorge. Cuenta la historia que se conmemora en honor a Jorge de Capadocia (que viene a ser una región de la Turquí central) que falleció en idéntica fecha en el año 303. Parece ser que San Jorge recibió órdenes de participar en la persecución a la comunidad cristiana, pero que prefirió dar a conocer su condición de cristiano y criticar la decisión del emperador. Un airado Diocleciano reaccionó ordenando la tortura y ejecución del traidor. Ésta es, más o menos, la historia de la muerte del protagonista de hoy. Luego se encuentra la leyenda de San Jorge y el dragón. Comienza con un dragón que hace un nido en la fuente que provee de agua a una ciudad. Como consecuencia, los ciudadanos debían apartar diariamente el dragón de la fuente para conseguir agua. Así que ofrecían diariamente un sacrificio humano que se decidía al azar entre los habitantes. Un día resultó seleccionada la princesa local. En algunas historias aparece el rey, su padre, pidiendo por la vida de su hija, pero sin éxito. Cuando estaba a punto de ser devorada por el dragón, aparece San Jorge en uno de sus viajes (a menudo a caballo), se enfrenta con el dragón, lo mata y salva a la princesa. Los agradecidos ciudadanos abandonan el paganismo y abrazan el cristianismo.

Aunque se celebra en mucho sitios, es en Cataluña desde donde ha alcanzado una gran popularidad esta celebración, considerándose el día de los enamorados, en el cual las personas intercambian y regalan rosas (a ellas) y libros (a ellos) a su pareja y personas queridas. Se cree que la tradición de regalar en esta fecha una rosa a la mujer amada se remonta probablemente hasta el siglo XV. Algunas versiones hacen coincidir esta práctica con la Feria de las rosas o de los enamorados que tenía lugar en Barcelona durante la primavera. Es un hecho contrastado que en aquella época ya se repartían rosas a las mujeres que asistían a la misa oficiada en la capilla de Sant Jordi (San Jorge en catalán) del Palacio de la Generalidad de Cataluña en esta fecha.

Por una vez, no creo que el señor Inglés tenga algo que ver con una celebración como ésta.


PD: ¿Acostumbramos a celebrar este tipo de cosas? ¿Lo hacemos como obligación o porque realmente creemos en estas cosas? ¿Por qué hay que esperar a una fecha señalada para hacer regalos?

el labrador (1889, vincent van gogh)

Resulta que hoy se celebra en todo el mundo el Día de la Tierra. Aparte de ser una de las pocas cosas que hacemos todos los seres humanos a la vez, esto es algo que se inventa la ONU, para hacer ver que trabaja para las demás (es como si enviase a las zonas en las que hay conflicto bélico, un ejército, pero sin armas, porque van en misión de paz, y para que se les reconozca, les pinta los cascos de azul; y claro, los que están en guerra dicen: ¡¡¡cuidado, no disparéis que veo un casco azul y nos va a acusar ante las Naciones Unidas!!!). En fin, que el objetivo es hacer llegar a toda la sociedad y especialmente a los políticos la necesidad de asumir el asunto del cambio climático con seriedad y actuar fomentando el uso de las energía renovables y educando a la ciudadanía en un comportamiento respetuoso con el medio ambiente. Como todos sabemos, los políticos siempre hacen caso a las peticiones de los ciudadanos. En tiempo de elecciones, quiero decir.

Y resulta que los de Greenpeace (se lee Grínpis) se creen realmente que les van a hacer caso y han convocado un montón de manifestaciones por todo el Reino (ínsulas incluidas) para protestar por las escasas medidas que toman los gobiernos de todo el mundo de cara a solucionar los "problemas verdes" del planeta (y entiéndase por problemas verdes, los relacionados con la ecología y el medio ambiente, y no los que tienen que ver con aspectos más lujuriosos de la vida). Por si fuera poco, el grupo ecologista, participó ayer en una en una manifestación de Madrid con el lema "Frente al cambio climático, menos CO2". Es una de esas consignas que recordaré toda mi vida junto con la "Del barco de Chanquete no nos moverán".

Y como quizás esto pueda parecer insuficiente para que TODOS LOS POLÍTICOS DE TODO EL MUNDO varíen sus políticas medioambientales, Greepeace anima a los ciudadanos a llevar un lazo verde en la solapa, que representa la lucha contra el cambio climático y la defensa de la salud del planeta. Que ya me veo yo a Bush, viendo a una respetable ama de casa paseando por la calle con un lazo verde en la solapa y diciendo: ¿cómo no se me ocurrió firmar el protocolo de Kioto la primera vez que lo leí?


PD: ¿Cuántas manifestaciones sirven para hacer cambiar de opinión a los que piensan diferente? ¿Cuántas veces matamos moscas a cañonazos? Conste que tengo mi puntito ecologista pero ... ¿una “manifa” y un lazo sirve para que la gente cambie de idea? ¿O es para que se vea que protesto?

el psicoanalista (2003, john katzenbach)

Hoy es uno de estos días que pasará sin pena ni gloria por mi vida. Es uno de esos, en los que al echar la vista atrás en el pasado, me podría preguntar qué pasó el veintiuno de abril del año dos mil siete, y no sabría qué responder. Es uno de esos días en los que tampoco me apetece escribir demasiado, simplemente porque no tengo demasiadas ganas. Naturalmente, tengo unas cuantas ideas que contar, que exponer y sobre las que podríamos debatir, sin embargo, hoy me encuentro bajo de ánimos. ¿Motivo? Ninguno en especial. O, al menos, ninguno, que yo pueda fácilmente reconocer.

¿No te ha pasado nunca a ti esto? Imagino que sí, que alguna vez te has encontrado en una situación similar. Desganado, con pocas intenciones de hacer cosas, sin ningún síntoma de querer activarte. Desmotivado de la vida podría ser una expresión, que se me ocurre ahora y, que valdría para definir esta situación. Nada sirve para aplacar este estado, no hay, a priori, un remedio mágico, un bálsamo que permita recuperar la vitalidad que poseemos el resto de los días. Además, aparece por sorpresa, como una visita inesperada y desagradable, como esa amiga de la familia a ala que no te apetece ver y, de pronto, llama y te anuncia que está esperando a que abras la puerta.

Ni el sofá, ni la calle, ni la soledad, ni la compañía de gente querida te ayuda a dejar de estar con esta espiritualidad tan pasiva. No hay actividad que pueda remediarlo y, del mismo modo que vino, desaparece. Sin avisar. Se esfuma, y al rato, te das cuenta que vuelves a ser el mismo de antes. Vuelves a ser tú mismo, sin más fisuras de las que tenías antes. O al menos eso crees, porque en el fondo, sabes que hoy no has sido tú, que has vivido la vida de alguien muy parecido a ti, pero sin ser tú.

No sé, hay días en que las ideas me surgen totalmente inconexas e, incluso, a mí, me cuesta entenderlas.


PD: ¿Cuántos estados de ánimo somos capaces de distinguir y reconocer? ¿Cuántos sufrimos nosotros mismos a lo largo de una jornada? Interesante ejercicio de reflexión, ¿no?

me gusta el fútbol (2002, johan cruyff y sergi pàmies)

"Cruyff ha sido alguien único en el Ajax y ha ayudado a que nuestro club sea conocido mundialmente. Hablar de la camiseta con el número 14 es hablar de Johan Cruyff. Por eso le rendimos el tributo de retirar su camiseta". Palabras de John Jaakke, actual presidente del Ajax. Me gusta el detalle. Le llega ¡¡¡ veintitrés!!! años tarde, pero me gusta el detalle. Bueno, vale, de acuerdo, cuando don Johan se retiró, no se estilaban este tipo de cosas, pero ha habido tiempo para realizarle este homenaje un poco antes. En fin, más vale tarde que nunca.

Y eso que la historia del "Flaco" con el número catorce, nació inesperadamente un 30 de octubre de 1970. El Ajax se enfrentaba al PSV Eindhoven y el jugador reaparecía tras una larga lesión en la ingle, período en el que su compañero Gerrie Mühren le arrebató el nueve. Cruyff saltó al campo con el 14 y ya no lo dejaría nunca más. Tampoco cuando jugaba con la selección holandesa, aquella extraordinaria naranja mecánica. Cosas del destino, supongo. Hay otros muchos casos en la historia del deporte en los que la elección del número por el azar, dio lugar a que ese dorsal, luego, pasase a formar parte de la leyenda.

Uno de los más grandes del mundo del fútbol, ve así como se le tributa un homenaje al alcance de muy pocos (ahora mismo recuerdo que el 6 nadie volverá a lucirlo en el AC Milan, en honor a Baresi, y algún otro hecho más como el intento de retirar el 10 en la selección de Argentina, por Diego, ¿quién si no?) en este extraño mundo del fútbol. Quienes le vieron jugar, disfrutaron de alguien con un don para el deporte rey y, lo que es más difícil, con la facultad de hacer mejores a sus compañeros. Sin embargo, yo me quedo con su etapa de entrenador (¿deformación profesional?) cuando creó un mito en la historia del fútbol, el “Dream Team”, o lo lo que es lo mismo, el FC Barcelona de principios de los noventa. Además, esa mezcla al hablar español del acento holandés y catalán, también tenía su aquél.


PD: ¿Cuántos jugadores merecen este mismo reconocimiento? ¿Cuántas personas, en cualquier ámbito, deberían recibir una distinción de este tipo? ¿Por qué sólo nos acordamos de ellas cuando fallecen?

los picapiedra (1994, brian levant)

Cantaba, hace tiempo, Gardel, don Carlos, que "veinte años no es nada" y la verdad es que como tango quedaba muy bien, pero aplicado a la vida real, estaba un poco equivocado "el morocho del Abasto". Porque, mira tú por dónde, resulta que hoy celebran su vigésimo aniversario, en pantalla, la familia Simpson. Ya aunque parezca que no fue hace mucho cuando vimos por primera ver a Homer, Marge, Bart, Lisa y Maggie Simpson, resulta que llevan dos décadas entre nosotros, haciéndonos partícipes de sus aventuras y desventuras, de sus momentos de felicidad y de tristeza, de sus enfermedades y paranoias, de ... Y todo ello con ciertas dosis de un humor que excede de lo irónico y sarcástico, para convertirse en ácido y corrosivo.

Y en todo este tiempo, han cambiado. ¡Vaya si han cambiado! Homer ha engordado, viste con ropa más casual y está algo más calvo; Marge ha estilizado su figura y por fin ha comprendido que no podía hacerse la permanente en casa; Bart es, quizás, algo más enclenque y lleva calcetines; Lisa, por su parte, también ha pasado por la peluquería, a pesar de que su vestido sigue siendo igual de horroroso; y Maggie, el dulce bebé, ha logrado tener un camisón de su talla y que la peinen como corresponde a su edad y no como a un cavernícola. ¿Y nosotros? También hemos cambiado. Sin ir más lejos, hace veinte años, yo no tenía barba (bueno, en realidad, tampoco me afeitaba, en eso no he evolucionado).

¿Y el resto de personajes? Ellos también han crecido en estas décadas: el abuelo Simpson, Patty y Selma, Moe, Barney, el señor Burns, Smithers, Lenny y Carl, el payaso Krusty, Kent Brockman, Rainer Wolfcastle, Rasca y Pica, Troy McClure, los Flanders, Apu, el Reverendo Lovejoy, el vendedor de cómics, el capitán McCallister, el director Skinner, la “seño” Krabappel, Willie, Otto, Milhouse, Nelson, Jimbo, el alcalde Quimby, el jefe Wiggum, Lou y Eddie, el abogado Lionel Hurtz, los doctores Hibbert, Marvin Monroe y Nick Riviera, Snake, Tony “el gordo”, el actor secundario Bob, Murphy “encías sangrantes” o el profesor Frink, …. todos ellos han crecido, en algún caso, incluso fallecieron. Y más, muchos más que llevan haciéndonos esbozar una sonrisa (sino una carcajada) durante veinte años. ¡¡¡FELICIDADES!!!


PD: ¿Sería viable una serie idéntica como producto nacional? ¿No se intentó? Creo recordar que sí. ¿Soy el único que ve parecido entre Zaplana y el reverendo o entre Milhouse y el amigo de Aquellos maravillosos años?

tierra de nadie (1998, josé ángel hevia)

Comentaba yo hace unos días, que esto de que los escoceses tuviesen como instrumento emblemático una bota gigante de vino, que soplasen en ella y que pudiese articular cualquier nota, era para contarlo. Pues bien, hablemos de las gaitas. Allá donde William Wallace se pintó la cara de colores, la gaita no es sólo un instrumento musical, sino que también es considerada un arma de guerra para animar a las tropas (esto viene a ser, algo así, como que si de la cabra de la Legión, decimos que es un importante factor psicológico de hundimiento de las fuerzas morales del enemigo). Pero no quiero que parezca que trato de burlarme de los caledonios, nada más lejos de mi intención, ni de la realidad.

Me sorprende que a alguien, hace siglos, se le ocurriese llenar un viejo odre, enchufarle una flauta por un lado, otra por abajo, otras tres por un lado, adornarlo con unos flecos o unas borlitas de lana y ¡ya está! Ya tenemos instrumento musical. ¿El funcionamiento? ¡Oh! Muy simple, se sopla por la primera flauta, se van tapando los agujeritos por la segunda y se oprime con la axila. Todo muy normal. ¡No me jodas! ¿En qué estaba pensando el que lo inventó? ¿Pasaba mucho tiempo solo? ¿No tenía amigos? ¿Sufría las hemorroides en silencio?

Además, personalmente, no me acaba de convencer la música de gaita. Me da la sensación de que siempre tocan lo mismo (algo así como cuando escucho a Manolo García). Da igual quién sea el intérprete, el compositor o el tipo e gaita. Siempre me parece la misma tonada. Por cierto, ¿existe la gaita eléctrica? Y reconozco que está bien que se perpetúen aún estos instrumentos del folklore tradicional como la gaita, la dulzaina o las castañuelas. Lo digo en serio, no bromeo. Otra cosa será que a mí no me gusten, pero perder la memoria de nuestros antepasados, quizás nos empujen a cometer errores que podíamos haber evitado (como inventar la gaita, por ejemplo).


PD: ¿Quién inventó la pandereta? ¿Por qué lo hizo? ¿Pensaba en las Navidades? ¿Cuántos instrumentos existen? ¿Por qué hay tantos? ¿No son Les Luthiers unos genios?

betsabé en el baño (1654, rembrandt van ryn)

Leo y alucino: ""Piolín" triunfa en las bragas de las españolas de 36 a 45 años". Así, como titular de una noticia, acojona. ¡Joé con el pollo! pienso, pero me resisto a dejar de leer, y resulta que Beety Boo y Snoopy lo siguen de cerca. En estado semi-catatónico me quedo, oiga. No puedo apartar mis ojos de la noticia: La frase impresa más buscada es "Only for you" (Sólo para ti), seguida de "Kiss and Tell" (Besa y cuenta) y "Let's dream together" (Soñemos juntos), además, por sectores de edad, las jóvenes prefieren "I love you" y "Let's dream together", las que tienen entre 26 y 35 años "Kiss and tell" y las mayores, "I'm magic" (Soy mágica). No salgo de mi asombro.

Pero no porque a las mujeres del Reino les guste tener serigrafiada la ropa interior, no. Eso me da igual, como si tienen impreso el cuadro "la rendición de Breda" con las veintisiete picas y una frase del tipo "Recuerdo de Breda" o "Breda, ven y disfrútala". Lo sorprendente es que haya alguien que haga la encuesta. Y no estoy pensando en quien la ha ideado, no. Me refiero a quien telefonea e inquiere a las chicas por su ropa interior, estampados y motivos de los mismo (porque esto tiene que hacerse por teléfono, no me imagino yo a alguien con una carpetilla, a pie de calle, haciendo estas preguntas).

"¿Oiga? ¿Hay alguna chica en la casa? Que se ponga" "Mire, que le iba a hacer yo unas preguntillas, nada, una tontería, para una encuesta .... ¿cómo son sus bragas?" "¿Y las compra usted, o su pareja, o su madre, o ...?" "¿Y le gustan con dibujos animados, rayas, lunares, otros motivos geométricos?" "¿Prefiere frases, transparencias, lacitos, ...?" "¿Quién es quien más bragas le regala?". ¿Cómo coño (nunca mejor dicho) se pueden hacer estas preguntas? ¿Cuánto pagan por hacerlas?

Total, que los resultados son tan interesantes como que al 65% de las mujeres sin pareja las bragas se las compra su madre, o que las andaluzas son las que más dibujos animados llevan en su ropa interior, las catalanas son las que más tejidos de rayas, lunares y motivos geométricos compran, las madrileñas, las que más frases lucen, y las gallegas y las catalanas las que adquieren más bragas con transparencias y "lacitos", por ejemplo.


PD: ¿Cuántas encuestas absurdas se hacen a lo largo del año? ¿Cuántas nos creemos? ¿Se miente en estas encuestas? ¿Los inmigrantes computan? Repito, ¿cuánto pagan por hacer estas encuestas?

la matanza de texas (1974, tobe hooper)

Imagina que tienes un hijo, un sobrino, o, quizás es el hijo o sobrino de un amigo. Imagina que se llama Daniel. Imagina que Daniel está estudiando Derecho, o Medicina, o una Ingeniería, o ... Imagina que lo hace en Salamanca, o en Granada, o en Oviedo. Imagina que Daniel estaba en clase. Ahora imagina a José Luis. Es un inmigrante. Lleva varios años viviendo aquí. Es un chico solitario. Arisco. Viste siempre con prendas negras u oscuras. Escribe tétricas cartas y crueles poemas que envía a sus profesores y compañeros. No tiene amigos. Desde hace unos días, una idea le ronda por la cabeza. Hoy todo se ha acelerado. Tal vez el agua en la ducha salió demasiado fría. Puede ser que sintiese una quemazón en los labios al sorber el café esta mañana. No sé cuál ha sido el detonante. ¿Quién puede saber lo que pasa por la cabeza de un chico de veintitrés años?

El caso es que hoy se ha decidido. Ha ido a la Uni armado. Un par de pistolas y un rifle. Tenía esas armas desde hacía tiempo. Había practicado con ellas, pero siempre ante objetos inertes. Hoy, harto de todos y de todo, pero, posiblemente, más de sí mismo que de otra cosa, ha decidido que había algunas cosas que cambiar. Nadie se ha fijado en él. Ha abierto la puerta de un aula y ha comenzado a disparar, sin apuntar, sin un objetivo determinado. Daniel estaba en la clase. Era de trigonometría, o derecho civil, o de contabilidad, o ... ¿qué más da? Apenas ha tenido tiempo para reaccionar. Ha oído gritos al tiempo que ha sentido un fuerte dolor en varios puntos del pecho, sus manos han acudido a esos lugares y le ha parecido verlas, de refilón, ensangrentadas. Ha creído escuchar disparos, pero al principio de todo. Luego ya no ha sentido nada. Ni dolor. Ni los gritos de sus compañeros. Nada. Sólo ha cerrado los ojos.

Imagina que no es ni Zaragoza, ni Burgos, ni Córdoba. Imagina que es en Virginia en Estados Unidos. Imagina que no se llama José Luis. Imagina que se trata de Cho Seung-Hui. Imagina que Daniel es Daniel, que es peruano y que estudiaba allí. ¿Eres capaz de imaginarlo? ¿Y si hubiese ocurrido aquí?


PD: ¿Por qué nos escandalizamos de este tipo de hechos si somos nosotros responsables de ellos con nuestras leyes? ¿Por qué situaciones que hoy son portada en la prensa, mañana apenas serán unas líneas en una página perdida? ¿Por qué?

whisky (2004, pablo stoll y juan pablo rebella)

Alertado, hace unos días, por un amigo, de que todas las compañías envasadoras de agua, realizaban los exámenes de calidad en la misma empresa, decidí investigar un poquito (vamos, lo necesario para realizar esta entrada, tampoco nos vamos a engañar). Lamentablemente, mi informador estaba errado. Aquí, cada marca, hace los tests esos de donde le sale de los manantiales. Que está muy bien, no lo niego, pero de todo lo que he averiguado hay un par de cosas que hacen que esté con la mosca detrás de la oreja (interesante expresión) y como hoy, resulta que me toca desenvainar a la sin-nombre .... pues a ello, vamos.

Una de las situaciones que me ha producido extrañeza es que Nestlé (léase sin pronunciar la t, es más fácil) tiene su propio sistema de calidad. Hecho que demuestra dos cosas, por un lado que monsieur Nestlé está forrado, porque un equipo de estos, en condiciones, debe valer una pasta; y por otro lado, que si él mismo se controla a él mismo .... ¿cómo sabemos que todo está bien? Que yo no dudo, no, oiga, que el Nesquik (joé con el nombre) está bueno y se diluye en la leche fría (que acostumbrados al Cola-Cao, es un descanso eso) y esas cosas, pero da qué pensar. No sé, quizás me estoy convirtiendo en un paranoico. Pero ... ¿y si se equivocan en los porcentajes? que esto se mide en miligramos, que es como que pesa muy poco y un descuido lo tiene cualquiera.

La otra situación que me ronda por la cabeza es sobre las aguas de sabores que el señor Vella, Font Vella ha lanzado al mercado. Aparte de que a mí me saben a mil demonios (pero pensemos que es por mi sentido deteriorado del gusto), resulta que en todas las botellas aparecen los resultados de los análisis químicos efectuados al agua, pero ¡oh sorpresa! (¿o no?) que en la botellas con agua de sabores (¿en qué pensaban cuando sacaron agua con sabor a mandarina?) sólo aparece el valor nutricional. ¿Tanta porquería tiene esa agua para no poner los componentes químicos? Yo lo dejo caer, por si acaso ...

En mis tiempos el agua era H²O, pero ahora parece que no.


PD: ¿No habíamos quedado que el agua era incolora, inodora e insípida? ¿Realmente es necesario añadirle media tabla periódica a litro y medio de agua antes de ser bebida?

veleta (1920, federico garcía lorca)

Compruebo con cierta decepción, tristeza y nostalgia que han desaparecido. Que ya no forman parte de nuestra geografía urbana. Que también se han ocultado en nuestros recuerdos. Que ya no nos anuncian la dirección en la que Eolo ha decidido salir a pasear. Que ni tan siquiera han sido sustituidas. Sólo eliminadas. Y las que aún persisten como orgullosas supervivientes, la mayor parte de ellas, están herrumbrosas, aunque se muestran valientes y desafiantes en los tejados. Sí, me refiero a las veletas. Tal vez son ya sólo un antiguo vestigio de nuestros antecesores. Ahora, con meteosats y otras historias quizás sólo son un viejo recuerdo. A pesar de ello, me niego a olvidarlas. Posiblemente, por puro egoísmo, porque creo que si lo hago, perderé parte de lo que mis antepasados vivieron y disfrutaron.

Todos, alguna vez, hemos soñado con volar, con transformarnos en una cometa, en una hoja de árbol, con dejarnos arrastrar por el viento, para conocer nuevos lugares, nuevas gentes, ...... Y sin embargo, sólo la veleta, permanece en el sitio. El levante juega de manera caprichosa con ella, el bochorno le hace sentir que va a derretirse, es el cierzo quien le provoca frío, la galerna, por el contrario, la empapa, al tiempo que le hace bandear sin ton ni son, el lebeche le llena de arena. Y ella, estática en su anclaje, cual torero ejecutando una media verónica a pies juntos, lidiará con el mediodía, el gregal y poniente. Mistral, siroco, solano, tramontana y ábrego vendrán, a lo largo del año, a visitarla, y ella los padecerá, sufriendo al aire gélido y debatiéndose contra el cálido. Y cuando todos se vayan, aguardará a la suave brisa para relajarse, seguir mirando al horizonte, a un punto indeterminado del infinito y estará esperando a que nuevo vientos vengan a azotarla para enseñarte, para enseñarme, de dónde viene, y por tanto, quién es, su nuevo compañero de baile.

PD: ¿Y si no fuesen sólo las veletas quienes se están extinguiendo? ¿Y si yo fuese incapaz de mirar al sol y saber la hora? ¿Y si no supiese ver las nubes y acertar con el tiempo que va a venir? ¿Y si en vez de ser yo fuese mi abuelo? ¿Y si en vez de ser mi abuelo, fuese un desconocido labrador (me niego, porque soy descendiente de labradores, a utilizar la palabra campesino)? ¡¡Cuántas dudas hoy!!

plácido (1961, luis garcía berlanga)

Tenía yo pendiente esta entrada, y es una deuda que quiero saldar conmigo mismo. Reconozco que no iba a ser él quien tuviera el papel estelar (aunque sería extraño) y se lo iba a otorgar a Doña Aurora Redondo (desgraciadamente, supe de ella tarde y sólo a partir del momento de conocerla como la entrañable ancianita de “Los mundos de Yupi”, pude averiguar más cosas sobre ella). Pero estas líneas de hoy se las quiero dedicar a quien, para una generación, siempre será Don Matías, el maestro (que no es lo mismo que profesor) de Parchís.

Hoy mi Protagonista (sí, con mayúsculas) es para Don Manuel Aleixandre. De verdad, quizás no recuerde demasiados títulos de las películas en las que participó, pero sí le veo en mi mente caracterizado en todas ellas. Con esa voz temblorosa, con ese cuerpecillo frágil, con esa maravillosa ternura en sus ojos, con … Creo que siempre lo he conocido con ese cabello cano, peinado hacia atrás, si ocultar su calva, con un aspecto entre temeroso y acobardado, con esa apariencia de estar a punto de desmoronarse de romperse un hueso, con ... Tal vez lleve una boina calada hasta las cejas, o un elegante traje con corbata, o puede que sea taxista, bombero, policía local, militar retirado, …. Pero siempre él. Y el caso, es que no me imagino a otra persona haciendo ese papel. No se me ocurre nadie mejor para tratar de regatear al bandido Fendetestas, o para realizar un atraco a las tres, o para ser Arsenio “El Anticuario”… El otro día vi Elsa y Fred. Grande, Don Manuel, muy grande.

Sirvan estas líneas como homenaje para otras personas como Manuel Gómez-Bur, Manolo Morán, Isabel Garcés, Luis Ciges, Erasmo Pascual, Rafaela Aparicio, Antonio Gamero, Gracita Morales, Ángel de Andrés, …. con los que, sin su presencia, cualquier historia, hubiese sido otra.


PD: ¿Nos acordamos de honrar a nuestros mayores? ¿Les mostramos el respeto que nos merecen? ¿Advertimos el rol que desarrollan en nuestras vidas otras personas y la importancia que tienen sin que nos demos cuenta? ¿Cómo habría sido mi vida sin cualquiera de los que me rodean y me quieren?

laika (1987, mecano)

He decidido que hoy voy a ir en contracorriente. Hoy se cumplen 46 años del momento en que el ruso (bueno, vale, de acuerdo, soviético) Yuri Gagarin se convirtiera en el primer hombre (llámale hombre, llámale ser humano) que viajó al espacio, al hacerlo a bordo de la nave Vostok 1 (que es un nombre como otro cualquiera para un cohete). Sin embargo, se nos olvida que, a pesar de que el amigo Yuri (por cierto, esto de que se celebre por todo el mundo lo de que un tío se subiese en una nave espacial y cruzase la atmósfera, la estratosfera y todo eso, me parece alucinante) fuese el primero de los primeros en plena guerra espacial, después de él existió Laika. Y para ella no hay celebración.

El animal, un perro abandonado que vagaba por las calles de Moscú, fue capturado y preparado para la misión espacial. Los responsables consideraban, acertadamente, que los perros vagabundos eran capaces de sobrevivir en condiciones más difíciles que aquellos que tenían un hogar... y un viaje espacial no sería precisamente un camino de rosas. Para acostumbrarla al pequeño compartimento en el que volaría dentro del Sputnik-2 (otro nombre facilito), Laika -y otros dos perros candidatos, Albina y Mushka (dos grandes desconocidos, ¿verdad?)- fueron mantenidas en jaulas cada vez más pequeñas durante periodos de 15-20 días. En realidad, el nombre original de mi protagonista era Kudryavka ("poco rizada") y su viaje estaría lleno de complicaciones.

Se supone que los grandes cerebros soviéticos habían diseñado la cápsula, o el habitáculo, o donde quiera que estuviese la añorada Laika, para que pudiese sobrevivir durante 10 días. Sólo vivió entre 4 y 7 horas desde el momento del despegue. Total, que la enviaron sin idea de que regresase, sólo le dieron 10 días de vida (no sé, pero me suena a una pena de muerte). Pero me parece horrible que tratasen de engañarnos (bueno, a mí no, que a pesar de la edad, aún no había nacido) diciendo que sí iba a volver, ocultando el tiempo que vivió, … No sé si existe cielo para los animales (o quizás haya un paraíso para cada raza), pero espero, Laika, que estés disfrutando con un gran hueso todos los días, que gruñas a quienes te miren mal, y que corras tras pelotas de tenis hechas de trocitos de nubes.


PD: ¿Nos importan realmente los animales? ¿Sabes que Pippin, nunca lo haría? ¿Quién decidió que el león es el rey de los animales? ¿Walt Disney? Por cierto, existe un rumor, aunque como diría aquel ex ministro, son datos sin confirmar, que al camarada Gagarin, lo asesinó la KGB. Quizás hasta sea cierto.

tienes un e-mail (1998, nora ephron)

Ya sé que fue la semana pasada. Hace exactamente once días, pero tenía otras cosas que contar y lo he ido dejando, dejando y ... hasta ahora. En fin, aunque con varias entradas de retraso, hoy estamos de cumpleaños. Bueno, hoy no, fue el día uno de abril de hace 10 años cuando Dave Winer escribió “Mirad esto, es interesante” y la lió. Porque ahí nació un fenómeno que no ha parado de crecer. Los blogs. Es decir, hace una década, el soporte en el que cuento cada día mis batallitas, nació, y se me permite seguir contando mis cosas y mis ideas y, hasta es posible que alguien las lea, opine o, simplemente piense un poquito (que tampoco viene mal).

Ahora, sumergidos en una (r)evolución tecnológica, donde lo moderno pasa a ser antiguo en cuestión de meses, días, semanas, horas, ... sigo utilizando esta bitácora (que al principio se llamaba así, y quizás deba seguir utilizando este término, no sea que por su no uso se pierda) del mismo modo que hicieron durante siglos los marineros para narrar sus travesías por mar, para contar, para contarte, todas aquellas ideas que me fluyen por la cabeza, los sueños, las ilusiones, las preocupaciones, las tristezas .... Se calcula que en el mundo hay, como éste, sesenta y dos millones de blogs. No está mal. Alguna vez navego, o naufrago, según el caso, entre ellos, y la verdad es que algunos, muchos, están muy bien.

Pero en el fondo, en éste, sólo pretendo contar las cosas como las contaría en un bar, en una cafetería, sentado en una silla, con los brazos apoyados en la mesa, tomando un café y encendiendo un cigarrito y dejando salir la conversación. Con aspavientos, con tranquilidad, alzando la voz, entre susurros, contando un secreto, proclamando a voces, ... Quizás, no sea buena idea. Quizás sí lo sea.


PD: ¿Por qué de niño fui incapaz de mantener con asiduidad un diario de esos que sólo yo podría leer y ahora escribo cada día y hay millones de potenciales lectores? ¿Exhibicionismo? ¿Relajación? ¿Madurez? No lo sé, pero me gusta pasar cada día por aquí y contar cosas. Quizás a ti, te guste leerlas.

tener y no tener (1944, howard hawks)

Hoy toca historia y reflexión. Cuando estuve viviendo en la ciudad condal, al final de mi estancia, acuñé un término que englobaba algo que, en aquel momento, era muy importante para mí. Hablaba de abrazos. Y necesitaba que la gente, mis amigos, mis compañeros, me los proporcionasen. Desde luego, todo esto fue antes de la tontería esa de los "abrazos gratis", que, sin ser una mala idea, a mi entender, tiene un punto de partida erróneo. Los abrazos no se regalan, ni se anuncia que se regalan, ni nada de eso. Los abrazos se dan. Y punto. Es más, se dan cuando el receptor del mismo los necesita, no cuando va andando por la calle y se le acerca alguien con cartel anunciando que tiene abrazos gratis. ¡Faltaría más! Que encima los cobrase.

El tema es que yo no me refería a esas manifestaciones físicas de cariño, no. Lo mío iba más encaminado a ese abrazo espiritual, a ese "estoy aquí para cuando lo necesites". Contaré una historia. Estaba allí, entrenando. Era viernes, al día siguiente jugábamos los octavos de final. Nunca los chavales se habían visto en una situación similar. Mis amigos, me hicieron salir de casa y nos fuimos a cenar. Después estuvimos de sobremesa, junto a un par de cervezas, hablando de baloncesto y de lo que no es baloncesto. De lo divino y de lo terrenal. Eran ya las dos de la mañana y había que ir a dormir, a las ocho había quedado con los chavales. Fuimos. Jugamos. Ganamos. Lo mejor de todo fue, que ellos, mis amigos, los frikis del otro día, MIS frikis, un cuarto de hora antes de que empezase el partido, estaban allí. En la grada. Para que les viese. Para que supiese, que podía contar con ellos. Más tarde, yo pagué los cafés y les di ese abrazo físico, ese abrazo profundo, de corazón, ése en el que aprietas con fuerza y no necesitas decir nada porque todo se transmite con el gesto.


PD: ¿Cuántas veces hemos necesitado un abrazo? ¿Cuántas nos lo han dado? ¿Cuántas veces han necesitado nuestro abrazo? ¿Cuántas lo hemos dado? Yo, como le dijo Marie Slim a Harry Morgan, te digo: “Si me necesitas, silba”.

el coloso en llamas (1974, john guillermin)

No sé qué pasa últimamente en mi pueblo, pero cada día oigo sonar sirenas, me giro y son coches de bomberos que van a hacer algún servicio. Tampoco es que estemos aquí quemando viviendas o parques o mobiliario urbano constantemente, no, no es eso, pero, me resulta curioso que salgan todos los días, tantas veces. Porque no son ambulancias o coches de las fuerzas de seguridad, no, son esos camioncitos, que parecen los grandes en versión reducida, pero que, imagino, que llevarán todo lo que pueda necesitar un bombero cuando sale a trabajar.

Ya sé, ya sé. Cuando un bombero sale con el camión, la sirena y todo eso, no necesariamente tiene que ser porque haya fuego. De acuerdo. Sé que participan en muchas más actividades que las propias a combatir las llamas, pero no deja de ser curioso que los necesitemos tanto. Supongo que la típica imagen que se nos viene a la cabeza cuando pensamos en un bombero, que no sea apagando un incendio, es bajando el gatito de una adorable ancianita de la copa de un árbol (¿o ése era Superman?) (¡¡qué daños tan irreversibles me está haciendo la televisión en la cabeza!!) En el fondo no estoy tan desencaminado, porque entre sus funciones se engloban (fuegos aparte): la de protección y salvamento en actuaciones encaminadas a evitar situaciones difíciles o de riesgo, dirigidas a las personas y a bienes, propiedades, actividades de la vida cotidiana, etc.; y cualquier tarea para la que sean requeridos: inundaciones, explosiones, rescates, personas atrapadas...

Entonces yo oigo sirenas y veo camiones de bomberos, porque, en el fondo, los humanos, somos muy torpes, y precisamos que nos ayuden en actividades de cada día. Digo esto, porque, puedo asegurar que me he preocupado de enterarme y no ha habido esa enumeración de hechos recientemente o, al menos, no han existido en situaciones de máxima tensión o riesgo. Quiero decir, que, quizás, alguien sí se ha visto atrapado en un ascensor y por eso han ido los del camión rojo a ayudar, pero que no han sido hechos como para reseñarlos en los medios de comunicación.


PD: ¿Sabes que aún puedo ser bombero? Sólo me falta tener el permiso de conducir de la clase C con la autorización BTP (que no sé lo que es, pero debe ser la os ...) ¿Sabías que son uno de los servicios de emergencia mejor valorado por los ciudadanos de Madrid? Yo no quería ser de niño bombero, pero imagino que hay niños que siguen soñando con el camión rojo, la sirena, el fuego, ....

happy (1972, keith richards)

Hace tiempo que no desenvaino a la innombrable, y tengo miedo que se oxide, así que hoy, domingo de resurrección, voy a aprovechar y cito a sus Satánicas Majestades a verse con mi acerada amiga y conmigo a las seis de la mañana, detrás de la catedral de mi pueblo y les conmino a que lleven padrinos. Eso sí, de uno en uno, que todos al mismo tiempo, no sé yo si me parece demasiado justo.

Si ya últimamente cada vez que veo una foto de ellos, especialmente de Keith Richards, instintivamente trato de tensar el papel pensando que se ha arrugado, hasta que descubro con horror que no, que ellos son así. Y claro, es en ese momento cuando caigo en la cuenta que no son unos niños (aunque ellos, dado lo perjudicado que tienen su cerebro por mor del alcohol y las drogas, piensen que sí), que ninguno va a cumplir ya los sesenta y que han tenido una vida, digamos, desordenada. Y fruto de este pasado, llega el guitarrista Richards y dice que lo más raro que esnifó fue a su padre (mezclado con cocaína, se entiende). Así que en una entrevista, relata cómo su padre fue incinerado y no pudo resistirse a hacerse "un tirito" con él. Pues sí, estoy de acuerdo con él. No es muy normal meterse por nariz las cenizas de un padre (bueno, ni de nadie, digo yo).

Luego, se da cuenta que cometió un error comentándolo, y rectifica, diciendo que, en realidad lo que ocurrió, fue que plantó un roble inglés, destapó la urna de las cenizas y ahora él está criando el árbol y le querría por ello. Que no sé yo, pero que tampoco me parece muy afortunada la frase. Éste ha confundido lo de tener un hijo, plantar un árbol y escribir un libro con otras cosas y las ha mezclado, pero, claro, es normal, que te equivoques si en cerebro tienes las cenizas de tu padre.


PD: ¿Por qué hay gente que se empeña en comportarse y vestirse como si tuviese quince o veinte años menos? (No me refiero sólo a la Obregón, que ya es caso perdido) ¿A alguien le pasa también lo mismo que a mí cuando ve a los Stones con pantalón de pitillo, que no puedo tomar alimento sólido en un tiempo porque se me revuelve el estómago?

el libro de la selva (1894, rudyard kipling )

El miércoles vinieron de visita unos amigos forjados durante mi estancia en la ciudad condal, aunque la realidad sea que no vinieron a verme a mí, sino que aprovechando que el Arga pasa por mi pueblo, me visitaron. Dicho de otro modo, que fue una escapada de ellos de su pueblo y por circunstancias del azar, cayeron en el mío. Aunque yo prefiero creer que han venido a verme a mí (a veces el ego necesita que lo alimentemos). En fin, que han llegado y por unas cosas u otras, el caso es que soy su anfitrión. Se marchan el sábado y debo cumplir. Así que les pregunté que era lo que deseaban hacer. Y su respuesta me sorprendió. Por la hermana de uno de ellos, sabía de un paraje que yo, conocedor de él, no había pensado que pudieran querer conocerlo. Pero dado que eso era lo que querían, les acompañé a conocer el nacimiento (o nacedero) del Urederra (que es un nombre de río como otro cualquiera, pero que mola menos que Ebro, Tajo, Guadiana o Guadalquivir, por poner unos ejemplos).

Total, que han tenido que venir unos amigos para practicar algo de senderismo. Las cosas como son, estos tres que han venido son unos frikis, pero ¡ojo! son MIS frikis. En fin, que entre conversaciones livianas y otras que debatían casi sobre el sentido de la vida, estuvimos sumergidos en plena naturaleza, rodeados de los sonidos propios de estos lugares, al tiempo que, en ocasiones con cierta dificultad, seguíamos ascendiendo por las senda que nos conducía al nacimiento del río, atravesando algún gran charco, evitando el barro, en la medida de lo posible, y deteniéndonos en aquellos lugares que, por su significativa belleza, nos invitaba a fotografiarlo, fotografiarnos, o simplemente, charlar animadamente.

La aventura, por llamarla así, estuvo bien. No sé, casi tengo que agradecerles que viniesen y me sacasen de la rutina diaria y haber ido con ellos al nacedero. Me ha limpiado la mente y, quizás también el espíritu.


PD: ¿Por qué aquellas cosas que nos pueden ayudar en un momento determinado están tan cerca y las obviamos? ¿Cuántos paisajes maravillosos hemos visitado y los hemos almacenado en el fondo de nuestra memoria? Voy a ver si desempolvo unos cuantos.

ante la imagen de cristo (1958, antonio molina)

Esto de la Semana Santa, lo que tiene, principalmente, es que me invade cierto sentimiento místico y religioso, posiblemente debido a la educación recibida por mi familia y el colegio, y me acuerdo de cosas que hacía siendo niño y que, en la mayoría de las ocasiones, trato de reproducir, casi seguro, para no olvidar las sensaciones que me producían siendo un crío y que, a día de hoy, regresan y me hacen sentir mejor. hay quien dice que la felicidad se compone de pequeños momentos en los que somos felices, y otros que la verdadera felicidad reside en el trayecto que recorremos para alcanzarla, pues bien, sea lo que sea, el día de hoy, junto a otras cosas, me produce esa paz espiritual, que si no es felicidad, debe andar muy cerca.

Hoy es Viernes Santo. Por tanto, hoy toca procesión. Normalmente siempre he ido a otro pueblo a verla y participar de ella (a otro pueblo, más pueblo que mi pueblo, se entiende). No sé el motivo, pero me gusta ir allí en esta fecha y ser uno más de esos devotos y fieles que acompañan a los pasos. Supongo, que será igual que las procesiones que se realizan en otros lugares con mayor tradición y/o fama. No digo ni mejor ni peor, que no lo sé, que siempre he ido a este pueblo más pueblo que mi pueblo. Pero es distinta porque es la que yo siento como propia, aunque suene un poco egoísta. Seguro que no varía en mucho a la de otros sitios. Recorre unas cuantas calles, los pasos van por la calzada portados por esforzados nazarenos y el público, con paso lento, respetuoso y en silencio, por las aceras. Y sólo se escucha los redobles de los tambores, el sonido de alguna trompeta y el tañir de alguna campana lejana.

Siempre, lo que más me ha gustado, ha sido ir acompañando esas escenas de la Pasión con unos cirios enormes encendidos. Siendo críos, jugábamos, durante la procesión, a acumular la cera derretida en la palma de la mano que no sujetaba la vela. Cosas de niños.


PD: ¿No era éste el tiempo de torrijas? ¿Por qué identifico ciertos momentos de la vida con comidas? ¿Soy el único? Me he dejado de contar un montón de cosas de la procesión. Para el año que viene.

cristo en la cruz (1590, doménikos theotokópoulos "el greco")

Lo cierto es que no entro en una desde hace tiempo. No recuerdo cuando fue la última vez, como tampoco cuándo fue la primera. Supongo que mi anterior visita se debería a uno de esos compromisos ineludibles, llámese boda o funeral. Antes, iba con más frecuencia. Acudía domingos y fiestas de guardar, e, incluso, llegué a estar en algún momento simplemente porque me apetecía, porque hay silencio, para ordenar ideas, para escucharme a mí mismo, para dar gracias o para pedir perdón o solicitar intervención divina en algún problema. Vamos, que tampoco variaban mucho mis vistas a lo que hacen el resto de feligreses de la parroquia.

Aprovechando que hoy es Jueves Santo, quiero comentar algunas cosas que han cambiado desde la última vez, bueno no, en realidad ya lo habían hecho mientras yo era católico, apostólico y romano, sólo que ahora, con otra perspectiva, me he dado cuenta de ello. No sé si ha sido la Iglesia, o las distintas parroquias se copian unas a otras con el fin de tener mayor afluencia, pero el caso es que se han modernizado. Y bastante. Recuerdo como algo novedoso que ponían la letra de las canciones que sonaban en ese momento en una pantalla blanca sobre la que un proyector de diapositivas (que por cierto, este aparato merece una entrada) funcionaba.

Pero los tiempos adelantan que son una barbaridad, que decía la zarzuela. Ahora, resulta que las velas funcionan con monedas, que los confesionarios tienen horario reducido (por cierto ¿realmente el mueble ese invita a confesar todos los pecados?), que la música que suena es en cedé, que los órganos son meros elementos decorativos, que … Vamos, que esto ya no es lo que era. Y eso que hay cosas que nunca cambian: vidrieras llenas de colores, poca luz, en general, en el interior, gente pidiendo en la entrada, ….


PD: A pesar de todo hay cosas que aún me pregunto ¿Por qué las Iglesias no abren 24 horas al día? ¿Acaso la paz espiritual no puede ser atormentada en medio de la madrugada? ¿Por qué siguen pasando esos cestillos a mitad del oficio? ¿No resulta avergonzante? No sé, que para unas cosas muy modernas y para otras …

mi generación (2005, modestia aparte)

Carlota Goyta y Asun Esteban, fundidas en Violeta Denou, parieron hace ¡¡¡treinta años!!!! a un entrañable y vivaracho niño pelirrojo con jersey de rayas blanquiazules y pantalón de peto de color calabaza que, sin salir de su entorno cotidiano, vive aventuras que nos fascinaron e hipnotizaron a toda una generación. A mi generación. De hecho, cuando vemos sus peripecias y visitas en alguna librería no podemos evitar una media sonrisa, recordando las horas pasadas delante de esos libros en los que nosotros también le acompañábamos y descubríamos los objetos y situaciones al mismo tiempo que él. Hoy, Teo cumple 30 años. Y eso me hace sentirme un poco más viejo.

Él no ha cambiado. Por lo menos no lo ha hecho su alma. Físicamente, sigue siendo el mismo que en 1977, ni su ropa ha variado. Continúa siendo Teo. Sin apellidos. No los necesita. Simplemente, Teo. Con él, fuimos a la escuela, al parque, visitamos un zoo, estuvimos con la familia, nos pusimos enfermos, .... Vivimos de todo, en escenarios normales, sin rayos láser, ni naves siderales. Reconocimos nuestro entorno y aprendimos valores como la tolerancia, el respeto y el civismo. Nos identificamos con él, porque como dicen sus "madres", Teo es un niño normal, no es el más guapo, ni el más listo, ni el más travieso.

Teo, treinta años después, sigue vistiendo con el mismo peto y jersey marinero, no tiene móvil, ni necesita la última videoconsola para divertirse, no ha sufrido violencia ni ha afrontado vivencias traumáticas. Y quizás sea mejor así, porque otros niños, poco a poco, como hicimos nosotros, iremos descubriendo esas nuevas tecnologías, esas situaciones tan desagradables que no deberían producirse, pero que lamentablemente, lo hacen. Aunque es cierto que, como he dicho antes, su espíritu no ha cambiado, pero se ha adaptado a los tiempos: tiene ordenador y sus amigos son inmigrantes. Lo mismo que le puede pasar a cualquier niño de hoy en día. Teo cumple 30 años, y me alegro.

PD: ¿Cuántas personas nos han enseñado cosas? ¿Se lo hemos agradecido? ¿Nos acordamos alguna vez de ellos? Por si acaso, ... a mis padres, hermanos, abuelos, profesores, entrenadores, compañeros, jugadores, amigos ... a todos quienes me ayudaron a ser mejor persona... ¡¡¡GRACIAS!!!

marinero en tierra (1925, rafael alberti)

Hoy quiero presentar a alguien. Es una persona, que junto a otras, conviven conmigo desde hace, unos trece años. Reconozco que apenas hablo de ellos, que no siempre tengo trato con estas personas, que soy egoísta los quiero sólo para mí. Pero hoy he decidido presentar a uno de ellos. Le tengo muchísimo aprecio y cariño. De hecho, podría decirse que le quiero mucho, como si fuese de mi propia familia, porque, en el fondo, tiene algo de ella. Quizás, él sea también uno de mis fantasmas. Hace más de una década lo describí exactamente como en las líneas que siguen. Se llama Martín. Y es pescador.

"Era el capitán un hombre rudo. pasaba con mucho de la setentena y su rostro, surcado por el océano, delataba tal edad, algo a lo que ayudaba su tez morena y las innumerables arrugas que poblaban su cara. Sus pequeños ojos de color miel, se mostraban siempre inquisitivos y su fría mirada parecía captarlo todo, La nariz, aguileña, y su canosa barba, eran los rasgos más destacados de este pequeño pescador. Hombros anchos y manos rugosas completaban la fisonomía de un hombre que se había hecho a sí mismo. Encorvado y con paso cansino, ayudado por un firme bastón de roble, su figura era inconfundible al verla deambular por el puerto. Su nombre: Martín. Martín era un ser introvertido, en ocasiones, arisco, pero todo el mundo sabía que bajo esa barba plateada, bajo esa deshilachada gorra de capitán, se ocultaba un hombre hecho de una "pasta especial". Un corazón de oro".

Con el tiempo, le he conocido mejor y, posiblemente, ya no lo describiese así. Mientras eso ocurre, paseando despacio, sin prisa, acudirá a su pequeño pueblo costero, a su vida cotidiana y allí se relacionará con Bernardo, Julián, don Javier, Dolores, Raúl, ... Quizás, algún día, allí también vaya Lucas Sánchez y beba un grog junto a Martín en la taberna. Pero eso, es ya otra historia.


PD: ¿No hemos idealizado nunca a una persona y cuándo la hemos conocido nuestras expectativas se han derrumbado como un castillo de naipes? ¿No hemos hablado solos nunca? ¿No hemos fantaseado con distintas situaciones? Alguien dijo alguna vez que todos tenemos un poco de músicos, un poco de locos y un poco de poetas. ¿Qué predomina en ti? Yo tengo claro lo que manda en mí.

días de verano (2005, amaral)

Hay ocasiones en que todas las canciones que suenan en la radio crees que las han escrito pensando en ti, que ciertas secuencias en la películas están basadas en tu vida, que algunos escritores son capaces de describir con asombrosa exactitud tu estado de ánimo. Bien, todo eso, ocurre siempre bajo unas determinadas circunstancias, todas ellas manejadas por un sentimiento que se llama desamor. Nos ocurre a todos, o, quizás, a todos nos ha pasado alguna vez. Hemos sentido desgarrarse algo dentro de nosotros, algo tan profundo, que parece como si nos faltase una parte de nosotros mismos. Pero sabemos que tenemos todos nuestros órganos, así que, sin saberlo, se nos ha roto el alma. Y es ella quien llora, quien sangra, quien sufre en nuestro interior.

Así es como en el consciente aparecen canciones que creías olvidadas, porque hablan de sentimientos que no creías tener. Todas las que escuchas son tristes para ti. En algún momento de la letra, te menciona o se refieren a la situación que estás atravesando. Cualquier cosa que lees, te recuerda a ella (o a él), se vienen a tu mente los momentos vividos en los que ambos estáis sonriendo, contentos, felices, ... Las fotos que hay por casa, te trasladan a otro tiempo, a otros paisajes, a otra realidad que parecen muy lejanos, tanto que casi crees confundirlo con una fantasía, con un agradable sueño del que no querías despertar.

Bueno, todo esto ocurre cuando se rompe el amor, o cuando se desgasta o cuando ...... no sé cómo llamarlo, pero ocurre. Y nos invade un sentimiento de melancolía que roza la asfixia, que nos ahoga, en mi caso, cuando lo he padecido, me hubiera gustado abrirme literalmente el pecho para permitirle que saliese de dentro de mí y me liberase de esa opresión. Pero, en fin, no lo he hecho, y creo que mis constantes vitales me lo agradecen, así que no queda otra que seguir luchando, peleando contra él, hasta que se le consigue vencer. Y, ojo, no creo que el tiempo lo cure todo, simplemente, mitiga el dolor.

PD: ¿Los Secretos tienen alguna canción alegre? ¿Las canciones de desamor son autobiográficas? ¿Por qué sintiendo todos lo mismo, pensamos que esos padecimientos son nuestros exclusivos? ¿Tan egoístas somos? (Sé que la entrada no es especialmente brillante, perdón por ello, pero el cuerpo me pedía escribirla)

dos tontos muy tontos (1994, peter farrelly)

Hoy es primero de abril (que es como decir día uno, pero tal y como hablaban nuestros abuelos, al menos los míos), y el día de hoy es conocido en los países de habla inglesa como April Fool’s Day, que equivale a nuestro día de los Santos Inocentes del 28 de diciembre, y existe la misma costumbre de gastar bromas. Y como lo prometido es promesa, y las promesas están para ser cumplidas, debo una explicación, tal y como dije el pasado veintiocho de diciembre. El origen de dicha costumbre parece ser muy antiguo y sus raíces no son claras. Aunque no parece muy fundada, una idea lo sitúa en Francia y lo atribuye a los tiempos de la reforma gregoriana del calendario, que trasladó el comienzo del año del día 1 de abril, hasta ese momento el tradicional, al primero de enero; según dicha idea, los que se resistieron a adoptar la nueva consigna eran tildados de tontos y objeto de todo tipo de bromas.

Una traducción literal es Día de los Tontos de Abril, así que ya está explicado, y aún me faltan unas cuantas palabras, de modo que voy a hacer unas consideraciones para este día y el que nosotros celebramos. Sigo sin ver clara la relación entre la orden dada por Herodes, el cumplimiento de la misma y que se gasten bromas. De hecho me parece más lógico lo de los países que hablan inglés (aunque no muy bien, que yo estudié en el Opening y no me entienden, así que haber si aprender a vocalizar) o tienen ciertas influencias de ellos, que nuestra costumbre. Es más, si sigo un orden cronológico, es nacimiento de Cristo, adoración de los Magos y matanza de los inocentes. ¿Correcto? Sí, parece que sí. Pues no, aquí celebramos antes el Día de los Inocentes que el de Reyes. Sí es que ....


PD: ¿Cuántos días más vamos a celebrar que no nos pertenezcan? ¿Halloween, el día de los enamorados San Patricio, 1º de abril, ....? Si algún día celebramos el 4 de julio o la toma de la Bastilla, me voy del Reino, fijo. Por cierto, el día uno de noviembre, lo propio es ver el Tenorio y no decorar la casa con calabazas y velas encendidas dentro, que se puede tener un disgusto.